Ayer estaba haciendo mi maleta por segunda vez cuando el extrano* pero no interesante de mi padre me trajo mas zapatos. Dice que hoy en dia hay que cuidarse mucho de donde pisa uno, que las banquetas y los bosques tienen muchos oyos, y que los tobillos son muy fragiles. Tome los zapatos y se los di a mis maestros, a casi todos los que he tenido, para que no se tengan que fijar en donde pisan y me dejen ver en paz. Algunos no entendieron. Mi papa se disgusto un poco, pero pues ultimamente ya se acostumbro a que no le haga caso. Aun asi sigo usando los zapatos que me regalo cuando era muy chico, ya no me quedan. En fin, segui con mi seleccion de ropa, muchas bermudas y algunas playeras de manga larga, no muchas por si hace calor, hay que estar preparados. No pienso llevar nada de gorros ni lentes de sol, prefiero que todo entre como es, o por lo menos como estoy capacitado para verlo, de todas formas luego se pone el sol y ya todo es diferente. Creo que mejor si voy a empacar unas chanclas, minimo, por si hay serpientes, aunque no he escuchado de esos animales. De todas maneras no voy a ningun lado, ya deshice la maleta.
* Mi teclado no tiene e^nes, ni acentos.
Octava Entrada?
Doulgas Adams, el pseudo-escritor y pseudo-biólogo, dedicó gran parte de su producción literaria a escribir sátiras de ciencia ficción. Muchos han visto esto como una mala movida, pero otros, como un servidor, encuentran estos relatos ricos en simbolismos, paralelismos, y un poco de sin sentido también. Sobre todo su inconformidad con el régimen Thatcheriano que desolaba a otros pensadores como el, libres de ataduras religiosas y nacionalistas.
¿A que viene todo esto? Solo quería compartir un extracto del segundo libro de su trilogía de cinco:
"The Universe, as has been observed before, is an unsettlingly big place, a fact which for the sake of a quiet life most people tend to ignore.
Many would happily move to somewhere rather smaller of their own devising, and this is what most beings in fact do.
For instance, in one corner of the Eastern Galactic Arm lies the large forest planet Oglaroon, the entire "intelligent" population of which lives permanently in one fairly small and crowded nut tree. In which tree they are born, live, fall in love, carve tiny speculative articles in the bark on the meaning of life, the futility of death and the importance of birth control, fight a few extremely minor wars, and eventually die strapped to the underside of some of the less accessible outer branches.
In fact the only Oglaroonians who ever leave their tree are those who are hurled out of it for the heinous crime of wondering whether any of the other trees might be capable of supporting life at all, or indeed whether the other trees are anything other than illusions brought on by eating too many Oglanuts."
¿A que viene todo esto? Solo quería compartir un extracto del segundo libro de su trilogía de cinco:
"The Universe, as has been observed before, is an unsettlingly big place, a fact which for the sake of a quiet life most people tend to ignore.
Many would happily move to somewhere rather smaller of their own devising, and this is what most beings in fact do.
For instance, in one corner of the Eastern Galactic Arm lies the large forest planet Oglaroon, the entire "intelligent" population of which lives permanently in one fairly small and crowded nut tree. In which tree they are born, live, fall in love, carve tiny speculative articles in the bark on the meaning of life, the futility of death and the importance of birth control, fight a few extremely minor wars, and eventually die strapped to the underside of some of the less accessible outer branches.
In fact the only Oglaroonians who ever leave their tree are those who are hurled out of it for the heinous crime of wondering whether any of the other trees might be capable of supporting life at all, or indeed whether the other trees are anything other than illusions brought on by eating too many Oglanuts."
Septima
Not knowingly, the man found himself stuck in that kind of situation one cannot control, and he found it was bliss, giving away will to powers beyond, and thus, losing all kind of attachment to responsibility of consequences.
That man is called James, and although he did like it in a sick kind of way, he has stopped being comfortable.
Will have to start making choices soon.
That man is called James, and although he did like it in a sick kind of way, he has stopped being comfortable.
Will have to start making choices soon.
Sexta Entrada
Fellow rock stands still
in it's far away location.
Wants not to be away,
needs me there.
Fellow rock stands still.
Wants me to go there.
in it's far away location.
Wants not to be away,
needs me there.
Fellow rock stands still.
Wants me to go there.
Unos caracolitos
Dos pequeños caracoles, nuevos a la vida fresca y clara de la primavera, deslizaban sus cuerpos por el jardín de la señora Harris, platicando de las hojas y de la lluvia. Tenían espirales conchas para soportar a las ultimas, y el alimento abundaba. Charlaban sobre la tierra y los troncos, sobre luces y sombras. Como los ancianos, como los niños, y como todos los vivos hacen.
Supieron desde nacer que ese jardín no era puro, que no eran deseados en esas enredaderas y paredes oscuras. Se ocultaban bajo las sombras de las que tanto hablaban.
La anciana escuchaba el gramófono en su habitación, su perro, pequeño para los ojos de quien lo alimentaba, mantenía una extrema y certera vigilancia sobre aquellos dominios vegetales. Olía, buscaba, mordía. Destrozaba a los ratones y a las ranas, a los caracoles los mataba. Escuchaba, silencioso, fingiendo descansar en su vieja casa, que ya rechinaba. Habían vivido allí muchos antes de el, en otros tiempos, antes, cuando aquella expirante dama había sido una muchacha, antes aun de que el señor Harris se hubiera ido. El jardín era lo único que persistía de aquella primera velada.
Y los caracoles andaban de día, subiendo ocultos por las ramas a los bordes de las bardas donde hallaban un poco de luz y paz. Sabían bien de aquel perro, nunca salían a los muros despejados, los podían ver llenos de manchas y vacias conchas de ancestros y antiguos camaradas. Pero uno de ellos, el mas libre de los dos, soñaba con elevarse en esas paredes marrones, privilegiadas por los rayos más vanidosos del hermano sol. Se veía subiendo hasta aquel techo y esas ramas, a las que nunca habían llegado, pero que siempre miraban. El otro, el serio, no pensaba mas que en sombras y cosas de verdad, sin ideales de paredes marrones, ni luces, ni nada.
Y asi pasaron abril, uno en sus sueños y el otro en el jardín. Charlando de lo mismo y surcando las ya babosas rutas de siempre.
Un amanecer de mayo, mientras el can reposaba taciturno, el pequeño caracol despertó con el sol. Y no vio a su amigo, su hermano, su compañero. Y decidió por fin salir por el camino marrón y libre, lleno de luz y de altura. Apenas broto de entre los arbustos cuando un gran gruñido lo paralizó.
Mientras tanto, su amigo, el serio, el triste, el temeroso, lo veía desde el árbol, con un sollozo y su razón para tragarse, lleno de envidia, teniendo presente su futuro. Y no volvió a charlar de tallos ni de hormigas, ni de nada. No, nunca mas hablar, solo le quedaba escuchar las tristes y aplastantes historias que emanaba aquella ventana y que se repetieron hasta que en el otoño dejo su nada embarrada en las sombras.
Supieron desde nacer que ese jardín no era puro, que no eran deseados en esas enredaderas y paredes oscuras. Se ocultaban bajo las sombras de las que tanto hablaban.
La anciana escuchaba el gramófono en su habitación, su perro, pequeño para los ojos de quien lo alimentaba, mantenía una extrema y certera vigilancia sobre aquellos dominios vegetales. Olía, buscaba, mordía. Destrozaba a los ratones y a las ranas, a los caracoles los mataba. Escuchaba, silencioso, fingiendo descansar en su vieja casa, que ya rechinaba. Habían vivido allí muchos antes de el, en otros tiempos, antes, cuando aquella expirante dama había sido una muchacha, antes aun de que el señor Harris se hubiera ido. El jardín era lo único que persistía de aquella primera velada.
Y los caracoles andaban de día, subiendo ocultos por las ramas a los bordes de las bardas donde hallaban un poco de luz y paz. Sabían bien de aquel perro, nunca salían a los muros despejados, los podían ver llenos de manchas y vacias conchas de ancestros y antiguos camaradas. Pero uno de ellos, el mas libre de los dos, soñaba con elevarse en esas paredes marrones, privilegiadas por los rayos más vanidosos del hermano sol. Se veía subiendo hasta aquel techo y esas ramas, a las que nunca habían llegado, pero que siempre miraban. El otro, el serio, no pensaba mas que en sombras y cosas de verdad, sin ideales de paredes marrones, ni luces, ni nada.
Y asi pasaron abril, uno en sus sueños y el otro en el jardín. Charlando de lo mismo y surcando las ya babosas rutas de siempre.
Un amanecer de mayo, mientras el can reposaba taciturno, el pequeño caracol despertó con el sol. Y no vio a su amigo, su hermano, su compañero. Y decidió por fin salir por el camino marrón y libre, lleno de luz y de altura. Apenas broto de entre los arbustos cuando un gran gruñido lo paralizó.
Mientras tanto, su amigo, el serio, el triste, el temeroso, lo veía desde el árbol, con un sollozo y su razón para tragarse, lleno de envidia, teniendo presente su futuro. Y no volvió a charlar de tallos ni de hormigas, ni de nada. No, nunca mas hablar, solo le quedaba escuchar las tristes y aplastantes historias que emanaba aquella ventana y que se repetieron hasta que en el otoño dejo su nada embarrada en las sombras.
Introduccion (para mi) en la poesia.
Soy nuevo en esto de los poemas, pero, en fin.
The teapot people got in your kitchen
They're taking away the strings
they're fixing nails to your feet.
You are not the spider anymore,
you have lost the web.
But, Did you ever own those strings?
Did you ever look for anything?
Did you ever leave your room?
Weren't you just waiting,
for someone to wake you up?
Job isn't changing his flat tire,
he never learnt how.
Those wings you have can't fly,
they're made for you to fall.
There's a lot written 'bout paths,
and doors, and ways, and songs;
but it's not enough
no, never enough.
Get yourself your own words,
start digging your own holes,
and just eat what you must, leave no crumbs
'cause there are no dogs under that table of yours.
The teapot people got in your kitchen
They're taking away the strings
they're fixing nails to your feet.
You are not the spider anymore,
you have lost the web.
But, Did you ever own those strings?
Did you ever look for anything?
Did you ever leave your room?
Weren't you just waiting,
for someone to wake you up?
Job isn't changing his flat tire,
he never learnt how.
Those wings you have can't fly,
they're made for you to fall.
There's a lot written 'bout paths,
and doors, and ways, and songs;
but it's not enough
no, never enough.
Get yourself your own words,
start digging your own holes,
and just eat what you must, leave no crumbs
'cause there are no dogs under that table of yours.
Last Thoughts on higher muses.
Even the greatest look up to someone. If you have found yourself admiring the power of the work of someone before you, be sure they too had a hero to follow, a previous path to take, gloriously feeling each word the master had to tell them. John Lennon once said that he wouldn't have been anyone without Elvis. Dante the poet was led by Virgil in his adventure through the eternities, Leonard Cohen found his statue in Garcia Lorca and I'm sure even Cervantes had someone.
Bob Dylan had Woody Guthrie; We all have Bob.
I just want to share this...
LAST THOUGHTS ON WOODY GUTHRIE (1963)
There's this book comin' out, an' they asked me to write something about Woody...
Sort of like "What does Woody Guthrie mean to you?" in twenty-five words...
And I couldn't do it -- I wrote out five pages and... I have it here, it's...Have it here by accident, actually... but I'd like to say this out loud...So... if you can sort of roll along with this thing here, this is called"Last Thoughts on Woody Guthrie."
When your head gets twisted and your mind grows numb
When you think you're too old, too young, too smart or too dumb
When you're laggin' behind an' losin' your pace
In the slow-motion crawl or life's busy race
No matter whatcha doin' if you start givin' up
If the wine don't come to the top of your cup
If the wind got you sideways it's one hand holdin' on
And the other starts slippin' and the feelin' is gone
And your train engine fire needs a new spark to catch it
And the wood's easy findin' but you're lazy to fetch it
And your sidewalk starts curlin' and the street gets too long
And you start walkin' backwards though you know that it's wrong
And lonesome comes up as down goes the day
And tomorrow's mornin' seems so far away
And you feel the reins from your pony are slippin'
And your rope is a-slidin' 'cause your hands are a-drippin'
And your sun-decked desert and evergreen valleys
Turn to broken down slums and trash-can alleys
And your sky cries water and your drain pipe's a-pourin'
And the lightnin's a-flashin' and the thunder's a-crashin'
The windows are rattlin' and breakin' and the roof tops are shakin'
And your whole world's a-slammin' and bangin'
And your minutes of sun turn to hours of storm
An' to yourself you sometimes say
"I never knew it was gonna be this way
Why didn't they tell me the day I was born?"
And you start gettin' chills and you're jumpin' from sweat
And you're lookin' for somethin' you ain't quite found yet
And you're knee-deep in dark water with your hands in the air
And the whole world's watchin' with a window peek stare
And your good gal leaves and she's long gone a-flyin'
And your heart feels sick like fish when they're fryin'
And your jackhammer falls from your hands to your feet
But you need it badly an' it lays on the street
And your bell's bangin' loudly but you can't hear its beat
And you think your ears mighta been hurt
Your eyes've turned filthy from the sight-blindin' dirt
And you figured you failed in yesterday's rush
When you were faked out an' fooled while facin' a four flush
And all the time you were holdin' three queens
It's makin you mad, it's makin' you mean
Like in the middle of Life magazine
Bouncin' around a pinball machine
And there's something on your mind that you wanna be sayin'
That somebody someplace oughta be hearin'
But it's trapped on your tongue, sealed in your head
And it bothers you badly when your layin' in bed
And no matter how you try you just can't say it
And you're scared to your soul you just might forget it
And your eyes get swimmy from the tears in your head
An' your pillows of feathers turn to blankets of lead
And the lion's mouth opens and you're starin' at his teeth
And his jaws start closin' with you underneath
And you're flat on your belly with your hands tied behind
And you wish you'd never taken that last detour sign
You say to yourself just what am I doin'
On this road I'm walkin', on this trail I'm turnin'
On this curve I'm hangin'
On this pathway I'm strollin', this space I'm taking
And this air I'm inhaling?
Am I mixed up too much, am I mixed up too hard
Why am I walking, where am I running
What am I saying, what am I knowing
On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailing
On this mandolin I'm strumming, in the song I'm singing,
the tune I'm humming, in the words that I'm thinking
In the words I'm writing
In this ocean of hours I'm all the time drinking
Who am I helping, what am I breaking
What am I giving, what am I taking?
But you try with your whole soul best
Never to think these thoughts and never to let
Them kind of thoughts gain ground
Or make your heart pound
But then again you know when they're around
Just waiting for a chance to slip and drop down'
Cause sometimes you hear 'em when the night time come creeping
And you fear they might catch you sleeping
And you jump from your bed, from the last chapter of dreamin'
And you can't remember for the best of your thinkin'
If that was you in the dream that was screaming
And you know that's somethin' special you're needin'
And you know there's no drug that'll do for the healing
And no liquor in the land to stop your brain from bleeding
You need somethin' special
You need somethin' special, all right
You need a fast flyin' train on a tornado track
To shoot you someplace and shoot you back
You need a cyclone wind on a stream engine howler
That's been banging and booming and blowing forever
That knows your troubles a hundred times over
You need a Greyhound bus that don't bar no race
That won't laugh at your looks
Your voice or your
by any number of bets in the book
Will be rolling long after the bubblegum craze
You need something to open up a new door
To show you something you seen before
But overlooked a hundred times or more
You need something to open your eyes
You need something to make it known
That it's you and no one else that owns
That spot that you're standing, that space that you're sitting
That the world ain't got you beat
That it ain't got you licked
It can't get you crazy no matter how many times you might get kicked
You need something special, all right
You need something special to give you hope
But hope's just a word
That maybe you said, maybe you heard
On some windy corner 'round a wide-angled curve
But that's what you need man, and you need it bad
And your trouble is you know it too good'
Cause you look an' you start gettin' the chills'
Cause you can't find it on a dollar bill
And it ain't on Macy's window sill
And it ain't on no rich kid's road map
And it ain't in no fat kid's fraternity house
And it ain't made in no Hollywood wheat germ
And it ain't on that dim-lit stage
With that half-wit comedian on it
Rantin' and ravin' and takin' your money
And you thinks it's funny
No, you can't find it neither in no night club, no yacht club
And it ain't in the seats of a supper club
And sure as hell you're bound to tell
No matter how hard you rub
You just ain't a-gonna find it on your ticket stub
No, it ain't in the rumors people're tellin' you
And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you
And it ain't in a cardboard-box house
Or down any movie star's blouse
And you can't find it on the golf course
And Uncle Remus can't tell you and neither can Santa Claus
And it ain't in the cream puff hairdo or cotton candy clothes
Ain't in the dime store dummies an' bubblegum goons
And it ain't in the marshmallow noises of the chocolate cake voices
That come knocking and tapping in Christmas wrapping
Sayin' ain't I pretty and ain't I cute, look at my skin,
Look at my skin shine, look at my skin glow,
Look at my skin laugh, look at my skin cry,
When you can't even sense if they got any insides
These people so pretty in their ribbons and bows
No, you'll not now or no other day
Find it on the doorsteps made of paper maché
And inside of the people made of molasses
That every other day buy a new pair of sunglasses
And it ain't in the fifty-star generals and flipped-out phonies
Who'd turn you in for a tenth of a penny
Who breathe and burp and bend and crack
And before you can count from one to ten
Do it all over again but this time behind your back, my friend,
The ones that wheel and deal and whirl and twirl
And play games with each other in their sand-box world
And you can't find it either in the no-talent fools
That run around gallant
And make all the rules for the ones that got talent
And it ain't in the ones that ain't got any talent but think they do
And think they're fooling you
The ones that jump on the wagon
Just for a while 'cause they know it's in style
To get their kicks, get out of it quick
And make all kinds of rnoney and chicks
And you yell to yourself and you throw down your hat
Saying, "Christ, do I gotta be like that?
Ain't there no one here that knows where I'm at
Ain't there no one here that knows how I feel
Good God Almighty, that stuff ain't real":
No, but that ain't your game, it ain't your race
You can't hear your name, you can't see your face
You gotta look some other place
And where do you look for this hope that you're seekin'
Where do you look for this lamp that's a-burnin'
Where do you look for this oil well gushin'
Where do you look for this candle that's glowin'
Where do you look for this hope that you know is there
And out there somewhere
And your feet can only walk down two kinds of roads
Your eyes can only look through two kinds of windows
Your nose can only smell two kinds of hallways
You can touch and twist
And turn two kinds of doorknobs
You can either go to the church of your choice
Or you go to Brooklyn State Hospital
You find God in the church of your choice
You find Woody Guthrie in Brooklyn State Hospital
And though it's only my opinion
I may be right or wrong
You'll find them bothIn Grand CanyonSundown
-----------------------------------------------
I'm none to peel or judge, I will stay true to my condition, and do what I have to, helping the tirbute keep on. Thanks Bob, and all the ones before.
I'll try to do a respectful translation of this later.
Bob Dylan had Woody Guthrie; We all have Bob.
I just want to share this...
LAST THOUGHTS ON WOODY GUTHRIE (1963)
There's this book comin' out, an' they asked me to write something about Woody...
Sort of like "What does Woody Guthrie mean to you?" in twenty-five words...
And I couldn't do it -- I wrote out five pages and... I have it here, it's...Have it here by accident, actually... but I'd like to say this out loud...So... if you can sort of roll along with this thing here, this is called"Last Thoughts on Woody Guthrie."
When your head gets twisted and your mind grows numb
When you think you're too old, too young, too smart or too dumb
When you're laggin' behind an' losin' your pace
In the slow-motion crawl or life's busy race
No matter whatcha doin' if you start givin' up
If the wine don't come to the top of your cup
If the wind got you sideways it's one hand holdin' on
And the other starts slippin' and the feelin' is gone
And your train engine fire needs a new spark to catch it
And the wood's easy findin' but you're lazy to fetch it
And your sidewalk starts curlin' and the street gets too long
And you start walkin' backwards though you know that it's wrong
And lonesome comes up as down goes the day
And tomorrow's mornin' seems so far away
And you feel the reins from your pony are slippin'
And your rope is a-slidin' 'cause your hands are a-drippin'
And your sun-decked desert and evergreen valleys
Turn to broken down slums and trash-can alleys
And your sky cries water and your drain pipe's a-pourin'
And the lightnin's a-flashin' and the thunder's a-crashin'
The windows are rattlin' and breakin' and the roof tops are shakin'
And your whole world's a-slammin' and bangin'
And your minutes of sun turn to hours of storm
An' to yourself you sometimes say
"I never knew it was gonna be this way
Why didn't they tell me the day I was born?"
And you start gettin' chills and you're jumpin' from sweat
And you're lookin' for somethin' you ain't quite found yet
And you're knee-deep in dark water with your hands in the air
And the whole world's watchin' with a window peek stare
And your good gal leaves and she's long gone a-flyin'
And your heart feels sick like fish when they're fryin'
And your jackhammer falls from your hands to your feet
But you need it badly an' it lays on the street
And your bell's bangin' loudly but you can't hear its beat
And you think your ears mighta been hurt
Your eyes've turned filthy from the sight-blindin' dirt
And you figured you failed in yesterday's rush
When you were faked out an' fooled while facin' a four flush
And all the time you were holdin' three queens
It's makin you mad, it's makin' you mean
Like in the middle of Life magazine
Bouncin' around a pinball machine
And there's something on your mind that you wanna be sayin'
That somebody someplace oughta be hearin'
But it's trapped on your tongue, sealed in your head
And it bothers you badly when your layin' in bed
And no matter how you try you just can't say it
And you're scared to your soul you just might forget it
And your eyes get swimmy from the tears in your head
An' your pillows of feathers turn to blankets of lead
And the lion's mouth opens and you're starin' at his teeth
And his jaws start closin' with you underneath
And you're flat on your belly with your hands tied behind
And you wish you'd never taken that last detour sign
You say to yourself just what am I doin'
On this road I'm walkin', on this trail I'm turnin'
On this curve I'm hangin'
On this pathway I'm strollin', this space I'm taking
And this air I'm inhaling?
Am I mixed up too much, am I mixed up too hard
Why am I walking, where am I running
What am I saying, what am I knowing
On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailing
On this mandolin I'm strumming, in the song I'm singing,
the tune I'm humming, in the words that I'm thinking
In the words I'm writing
In this ocean of hours I'm all the time drinking
Who am I helping, what am I breaking
What am I giving, what am I taking?
But you try with your whole soul best
Never to think these thoughts and never to let
Them kind of thoughts gain ground
Or make your heart pound
But then again you know when they're around
Just waiting for a chance to slip and drop down'
Cause sometimes you hear 'em when the night time come creeping
And you fear they might catch you sleeping
And you jump from your bed, from the last chapter of dreamin'
And you can't remember for the best of your thinkin'
If that was you in the dream that was screaming
And you know that's somethin' special you're needin'
And you know there's no drug that'll do for the healing
And no liquor in the land to stop your brain from bleeding
You need somethin' special
You need somethin' special, all right
You need a fast flyin' train on a tornado track
To shoot you someplace and shoot you back
You need a cyclone wind on a stream engine howler
That's been banging and booming and blowing forever
That knows your troubles a hundred times over
You need a Greyhound bus that don't bar no race
That won't laugh at your looks
Your voice or your
by any number of bets in the book
Will be rolling long after the bubblegum craze
You need something to open up a new door
To show you something you seen before
But overlooked a hundred times or more
You need something to open your eyes
You need something to make it known
That it's you and no one else that owns
That spot that you're standing, that space that you're sitting
That the world ain't got you beat
That it ain't got you licked
It can't get you crazy no matter how many times you might get kicked
You need something special, all right
You need something special to give you hope
But hope's just a word
That maybe you said, maybe you heard
On some windy corner 'round a wide-angled curve
But that's what you need man, and you need it bad
And your trouble is you know it too good'
Cause you look an' you start gettin' the chills'
Cause you can't find it on a dollar bill
And it ain't on Macy's window sill
And it ain't on no rich kid's road map
And it ain't in no fat kid's fraternity house
And it ain't made in no Hollywood wheat germ
And it ain't on that dim-lit stage
With that half-wit comedian on it
Rantin' and ravin' and takin' your money
And you thinks it's funny
No, you can't find it neither in no night club, no yacht club
And it ain't in the seats of a supper club
And sure as hell you're bound to tell
No matter how hard you rub
You just ain't a-gonna find it on your ticket stub
No, it ain't in the rumors people're tellin' you
And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you
And it ain't in a cardboard-box house
Or down any movie star's blouse
And you can't find it on the golf course
And Uncle Remus can't tell you and neither can Santa Claus
And it ain't in the cream puff hairdo or cotton candy clothes
Ain't in the dime store dummies an' bubblegum goons
And it ain't in the marshmallow noises of the chocolate cake voices
That come knocking and tapping in Christmas wrapping
Sayin' ain't I pretty and ain't I cute, look at my skin,
Look at my skin shine, look at my skin glow,
Look at my skin laugh, look at my skin cry,
When you can't even sense if they got any insides
These people so pretty in their ribbons and bows
No, you'll not now or no other day
Find it on the doorsteps made of paper maché
And inside of the people made of molasses
That every other day buy a new pair of sunglasses
And it ain't in the fifty-star generals and flipped-out phonies
Who'd turn you in for a tenth of a penny
Who breathe and burp and bend and crack
And before you can count from one to ten
Do it all over again but this time behind your back, my friend,
The ones that wheel and deal and whirl and twirl
And play games with each other in their sand-box world
And you can't find it either in the no-talent fools
That run around gallant
And make all the rules for the ones that got talent
And it ain't in the ones that ain't got any talent but think they do
And think they're fooling you
The ones that jump on the wagon
Just for a while 'cause they know it's in style
To get their kicks, get out of it quick
And make all kinds of rnoney and chicks
And you yell to yourself and you throw down your hat
Saying, "Christ, do I gotta be like that?
Ain't there no one here that knows where I'm at
Ain't there no one here that knows how I feel
Good God Almighty, that stuff ain't real":
No, but that ain't your game, it ain't your race
You can't hear your name, you can't see your face
You gotta look some other place
And where do you look for this hope that you're seekin'
Where do you look for this lamp that's a-burnin'
Where do you look for this oil well gushin'
Where do you look for this candle that's glowin'
Where do you look for this hope that you know is there
And out there somewhere
And your feet can only walk down two kinds of roads
Your eyes can only look through two kinds of windows
Your nose can only smell two kinds of hallways
You can touch and twist
And turn two kinds of doorknobs
You can either go to the church of your choice
Or you go to Brooklyn State Hospital
You find God in the church of your choice
You find Woody Guthrie in Brooklyn State Hospital
And though it's only my opinion
I may be right or wrong
You'll find them bothIn Grand CanyonSundown
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I'm none to peel or judge, I will stay true to my condition, and do what I have to, helping the tirbute keep on. Thanks Bob, and all the ones before.
I'll try to do a respectful translation of this later.
Segunda Entrada
Un cuentito que escribi durante mis peripecias eurpoeas:
« Vende penas », respondió a Marco su madre, rápidamente retirando de su campo de visión a la inmensa mujer. Fue entonces que el pequeño pensó que las aves habían querido muchas, porque no cantaron ni siquiera cuando el muriente sol de atardecer les volvió rojas las plumas que llevaban siendo grises todo el invierno. Un invierno cuya duración ya superaba por mucho a sus iguales de tiempos más prósperos. Castigando con su despiadado frío, había ya terminado con el sustento de todo aquel pueblo, en el que Marco ahora andaba junto a su madre, sin poder liberar el pensamiento atrapado en su memoria de esa bestial señora.
Y si las aves no cantaban, era seguro que el pueblo de Marco y su gente tampoco lo hacían. Mas bien llevaban años sin despertar de la desesperanza que los tenia pasmados en un estado de completa hibernación de voluntad. El pueblo en que vivían era muy pequeño, con no más de noventa casas que en su mayoría estaban reconstruidas de antiguas ruinas y habitadas por una o dos personas. Todos sumergidos en sus propios intereses, pasando por alto el detalle de que todos sufrían como ellos. Pero Marco no se fijo en los nuevos deslaves sobre del mercado, mucho menos sus ojos y oídos prestaron atención al lejano resplandor que ilumino con oscura ironía la región de la resistencia, antes de imponer el estruendo implacable que recurrentemente recordaba a los vivos que la guerra aun los tenia subyugados. No, Marco no pensó en eso ni en nada además de la mujer que decían cambiaba penas por dichas.
Al momento de llegar al refugio de rocas que llamaban casa su madre se desplomo en llanto, llorando como siempre lo hacia desde que nació Marco, hacia 8 años. “Una perdida de tiempo andar naciendo en estos tiempos”, le dijo mas de una vez. Sin saber que pertenecía también ella a una de las tantas generaciones nacidas bajo el interminable manto del conflicto. El conflicto por su parte, había nacido hacia ya varias décadas, se hablaba de siglos, cuando los vivos aun disfrutaban estarlo y los muertos rara vez eran envidiados. Sus padres, hasta donde el sabia, habían pasado mas de nueve meses huyendo, ocultándose en cañerías, en bosques, y cuando se terminaron las selvas y las ciudades siguieron escondiéndose en ruinas y bajo rocas. Y por esta conducta nómada sintieron una nostalgia perdida en sus orígenes milenarios. Alimentándose de lo que desenterraban, y de lo que los pocos les intercambiaban. Vivian como todos, sin desearlo, sin conocer otra opción además de ese molesto instinto que los obligaba a sobrevivir.
Nunca conocieron la religión, hacia mucho ya que los últimos habían dejado de revolcarse en los extintos charcos de la esperanza. En consenso decidieron que el dios del que les habían hablado no era más que cualquier fantasía de infante. No era una opción viable para solucionar nada. No concebían posibilidad de que ese ser omnipotente fuera capaz de permitir tal cantidad de estragos y daños en su creación, y cualquier otro dios que se fundase en tal crueldad era indigno de la más ínfima mención. Era para ellos una preocupación menos en esa estancada guerra. Guerra en la que seguían luchando igual que como seguían viviendo, por pura costumbre. Un círculo vicioso que les daba razones y recursos para encontrar la temprana y añorada muerte. Era, seguramente, el ocaso de la humanidad.
Mientras tanto, la madre de Marco vio que era cuestión de minutos la llegada de la medianoche. Marco, por su parte, seguía distraído, amarrando a su pensamiento el recuerdo de aquella prominente dama que contrastaba con la languidez de los tristes escombros de personas que seguían respirando. Su madre maldecía el día en que el padre de Marco había tomado el rifle y había partido hacia occidente lleno de ideas y de vida. “Quizás había esperanza después de todo”, pensó en ese momento la madre de Marco. Lo regresaron muerto, a los tres días. Nunca su vida fue lo mismo, vivía acosada por los hombres del poblado, hombres que años antes habían recibido a la pareja junto con sus mujeres e hijos en un ambiente de falsa solidaridad. No había solidaridad, e incluso esta era inútil. Ahora ella vivía de su cuerpo, resistiendo embates y acosos de los miserables que no tenían en ellos más que el natural anhelo de satisfacción que tanto los aquejaba.
Les habían llenado la cabeza de ideas de resistencia y libertad para mandarlo a el al campo de batalla. La última generación de real resistencia nunca tuvo claro contra que resistía. Contra un enemigo que era amorfo, ni siquiera tuvieron un indicio de quien les reprimía y ahogaba en sus ataques precisos. En el que parecía que no se libraba batalla alguna, sino solo carnicería de inocentes. Años después llegaría a la madre de Marco la certeza de la sorprendente inexistencia de un enemigo. El poblado, poblado que habían encontrado días después del nacimiento de Marco, rodeado de una región en la que ataques sucedían con una regularidad metronómica, era, aunque no lo sabían, el único reminiscente de vida humana en el planeta. Sociedades muy antiguas habían ostentado vidas llenas de lujo y esplendor, separándose del resto del mundo por una barrera de actividad bélica mecanizada. Ciertos errores habían llevado a estos a la extinción, y a los otros, a la creencia de que luchaban contra algo. Al principio fue entre ellos, mucho después se exterminaron casi por completo.
Marco no dejo en toda la noche de pensar en la opulenta mujer. No sabía aun que parte de su vida vendría a formar esa señora. Pudo pensar en otra cosa cuando entro deslizándose por entre los viejos ladrillos que formaban su pared una legión de partículas de colores infinitos que lo saco de su penosa realidad y le hizo ver su alrededor y su pasado como un largo sueño. Supo que no existía la guerra, ni el poblado; se vio en otra época, como un quijote contrariado y se entendió a si mismo como otra persona. No era Marco, ni tenia ocho años. Decidió cambiarlo todo, en fin, la falsedad de esa vida lo hacia inmune a toda muerte. Tomo el viejo rifle de su padre y salio de su casa, midiendo en su mente un metro de mas y pesando lo que un hombre plenamente desarrollado. Fue castigando a todos, matando a sus vecinos de uno por uno, sin tomar en cuenta ningún parámetro de discriminación. Sus motivos lo arrastraron tan lejos que los perdió de vista. Llevaba poco menos de medio centenar cuando llego a la puerta de la mujer. Se atasco en quietud, pero sus adentros inquietos ante la solemnidad de la mirada de la mujer. Por unos segundos no sucedió nada, hasta que Marco, aceptando nuevamente su identidad fantástica, soltó el rifle, desplomándose en el suelo por los ataques de una turba enfurecida que lo apedreaba sin clemencia por su crimen que para ellos era pecado. No hizo sonido durante los pocos segundos que duró el ataque, dándose cuenta que después de todo no era un sueño, y que esta vez, la muerte era verdadera.
« Vende penas », respondió a Marco su madre, rápidamente retirando de su campo de visión a la inmensa mujer. Fue entonces que el pequeño pensó que las aves habían querido muchas, porque no cantaron ni siquiera cuando el muriente sol de atardecer les volvió rojas las plumas que llevaban siendo grises todo el invierno. Un invierno cuya duración ya superaba por mucho a sus iguales de tiempos más prósperos. Castigando con su despiadado frío, había ya terminado con el sustento de todo aquel pueblo, en el que Marco ahora andaba junto a su madre, sin poder liberar el pensamiento atrapado en su memoria de esa bestial señora.
Y si las aves no cantaban, era seguro que el pueblo de Marco y su gente tampoco lo hacían. Mas bien llevaban años sin despertar de la desesperanza que los tenia pasmados en un estado de completa hibernación de voluntad. El pueblo en que vivían era muy pequeño, con no más de noventa casas que en su mayoría estaban reconstruidas de antiguas ruinas y habitadas por una o dos personas. Todos sumergidos en sus propios intereses, pasando por alto el detalle de que todos sufrían como ellos. Pero Marco no se fijo en los nuevos deslaves sobre del mercado, mucho menos sus ojos y oídos prestaron atención al lejano resplandor que ilumino con oscura ironía la región de la resistencia, antes de imponer el estruendo implacable que recurrentemente recordaba a los vivos que la guerra aun los tenia subyugados. No, Marco no pensó en eso ni en nada además de la mujer que decían cambiaba penas por dichas.
Al momento de llegar al refugio de rocas que llamaban casa su madre se desplomo en llanto, llorando como siempre lo hacia desde que nació Marco, hacia 8 años. “Una perdida de tiempo andar naciendo en estos tiempos”, le dijo mas de una vez. Sin saber que pertenecía también ella a una de las tantas generaciones nacidas bajo el interminable manto del conflicto. El conflicto por su parte, había nacido hacia ya varias décadas, se hablaba de siglos, cuando los vivos aun disfrutaban estarlo y los muertos rara vez eran envidiados. Sus padres, hasta donde el sabia, habían pasado mas de nueve meses huyendo, ocultándose en cañerías, en bosques, y cuando se terminaron las selvas y las ciudades siguieron escondiéndose en ruinas y bajo rocas. Y por esta conducta nómada sintieron una nostalgia perdida en sus orígenes milenarios. Alimentándose de lo que desenterraban, y de lo que los pocos les intercambiaban. Vivian como todos, sin desearlo, sin conocer otra opción además de ese molesto instinto que los obligaba a sobrevivir.
Nunca conocieron la religión, hacia mucho ya que los últimos habían dejado de revolcarse en los extintos charcos de la esperanza. En consenso decidieron que el dios del que les habían hablado no era más que cualquier fantasía de infante. No era una opción viable para solucionar nada. No concebían posibilidad de que ese ser omnipotente fuera capaz de permitir tal cantidad de estragos y daños en su creación, y cualquier otro dios que se fundase en tal crueldad era indigno de la más ínfima mención. Era para ellos una preocupación menos en esa estancada guerra. Guerra en la que seguían luchando igual que como seguían viviendo, por pura costumbre. Un círculo vicioso que les daba razones y recursos para encontrar la temprana y añorada muerte. Era, seguramente, el ocaso de la humanidad.
Mientras tanto, la madre de Marco vio que era cuestión de minutos la llegada de la medianoche. Marco, por su parte, seguía distraído, amarrando a su pensamiento el recuerdo de aquella prominente dama que contrastaba con la languidez de los tristes escombros de personas que seguían respirando. Su madre maldecía el día en que el padre de Marco había tomado el rifle y había partido hacia occidente lleno de ideas y de vida. “Quizás había esperanza después de todo”, pensó en ese momento la madre de Marco. Lo regresaron muerto, a los tres días. Nunca su vida fue lo mismo, vivía acosada por los hombres del poblado, hombres que años antes habían recibido a la pareja junto con sus mujeres e hijos en un ambiente de falsa solidaridad. No había solidaridad, e incluso esta era inútil. Ahora ella vivía de su cuerpo, resistiendo embates y acosos de los miserables que no tenían en ellos más que el natural anhelo de satisfacción que tanto los aquejaba.
Les habían llenado la cabeza de ideas de resistencia y libertad para mandarlo a el al campo de batalla. La última generación de real resistencia nunca tuvo claro contra que resistía. Contra un enemigo que era amorfo, ni siquiera tuvieron un indicio de quien les reprimía y ahogaba en sus ataques precisos. En el que parecía que no se libraba batalla alguna, sino solo carnicería de inocentes. Años después llegaría a la madre de Marco la certeza de la sorprendente inexistencia de un enemigo. El poblado, poblado que habían encontrado días después del nacimiento de Marco, rodeado de una región en la que ataques sucedían con una regularidad metronómica, era, aunque no lo sabían, el único reminiscente de vida humana en el planeta. Sociedades muy antiguas habían ostentado vidas llenas de lujo y esplendor, separándose del resto del mundo por una barrera de actividad bélica mecanizada. Ciertos errores habían llevado a estos a la extinción, y a los otros, a la creencia de que luchaban contra algo. Al principio fue entre ellos, mucho después se exterminaron casi por completo.
Marco no dejo en toda la noche de pensar en la opulenta mujer. No sabía aun que parte de su vida vendría a formar esa señora. Pudo pensar en otra cosa cuando entro deslizándose por entre los viejos ladrillos que formaban su pared una legión de partículas de colores infinitos que lo saco de su penosa realidad y le hizo ver su alrededor y su pasado como un largo sueño. Supo que no existía la guerra, ni el poblado; se vio en otra época, como un quijote contrariado y se entendió a si mismo como otra persona. No era Marco, ni tenia ocho años. Decidió cambiarlo todo, en fin, la falsedad de esa vida lo hacia inmune a toda muerte. Tomo el viejo rifle de su padre y salio de su casa, midiendo en su mente un metro de mas y pesando lo que un hombre plenamente desarrollado. Fue castigando a todos, matando a sus vecinos de uno por uno, sin tomar en cuenta ningún parámetro de discriminación. Sus motivos lo arrastraron tan lejos que los perdió de vista. Llevaba poco menos de medio centenar cuando llego a la puerta de la mujer. Se atasco en quietud, pero sus adentros inquietos ante la solemnidad de la mirada de la mujer. Por unos segundos no sucedió nada, hasta que Marco, aceptando nuevamente su identidad fantástica, soltó el rifle, desplomándose en el suelo por los ataques de una turba enfurecida que lo apedreaba sin clemencia por su crimen que para ellos era pecado. No hizo sonido durante los pocos segundos que duró el ataque, dándose cuenta que después de todo no era un sueño, y que esta vez, la muerte era verdadera.
Primera Entrada
Subiendome al tren de las modas declaro inaugurado este intento de reflexion literaria hecho para todos aquellos que encuentran sin haber buscado, y los que son como yo, que no paran de buscar lo que no encuentran.
No se si pegue esto, no en el sentido de que a alguien le interese, sino en el sentido de que un servidor tenga la disciplina suficiente para poder darles licuados de lenguaje periodicamente.
Pero para ya no empezar con profesias catastroficas, les doy la bienvenida a ustedes que no deben tomar los caminos ya tomados (y para no robarle a Serrat no sigo). Esto se trata de romper con el nomos y dejarnos llevar a donde los caminos que tomemos nos dejen.
Gracias por llegar hasta aqui.
P.D. Urgen colaboraciones.
No se si pegue esto, no en el sentido de que a alguien le interese, sino en el sentido de que un servidor tenga la disciplina suficiente para poder darles licuados de lenguaje periodicamente.
Pero para ya no empezar con profesias catastroficas, les doy la bienvenida a ustedes que no deben tomar los caminos ya tomados (y para no robarle a Serrat no sigo). Esto se trata de romper con el nomos y dejarnos llevar a donde los caminos que tomemos nos dejen.
Gracias por llegar hasta aqui.
P.D. Urgen colaboraciones.
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