Canasta Muerta es un juego de destreza y mucha emoción que requiere habilidades matematicas, linguisticas y un amplio vocabulario. Es de origen hungaro, su nombre en hungaro es Kemenesmihályfa o Bevásárlókocsi Halott*, que significa "Canasta Muerta". Fue inventado como tesis por un estudiante de matematicas y filologia, József Oroszhegy, en la Universidad Academica de Budapest. Al principio fue un juego exclusivo de matemáticos comunistas, extendiendose rápidamente entre algunos circulos academicos del mundo sovietico. No fue hasta la caida del muro de Berlin, en 1989, cuando algunos estudiantes de la RDA la introdujeron en occidente, teniendo gran difusión.
En las últimas dos décadas se ha traducido su reglamento a mas de 47 idiomas, se han instituido torneos nacionales en mas de 60 paises y existe en mundial por equipos, cuya última realizacion se dió en Seul, el año 2007. La siguiente justa se llevará el proximo 17 de diciembre en Escocia.
*Entrada del juego en Wikipedia: http://hu.wikipedia.org/wiki/Kemenesmih%C3%A1lyfa
Reglamento (version adaptado al castellano):
1. Canasta Muerta es un juego de 4 jugadores (o más), hay una variante que requiere menos jugadores, pero nunca menos de 1.
2. Uno de los jugadores debe fungir como apuntador, mientras los otros 3 juegan. El rol de apuntador se traslada en contra de las manecillas del reloj despues de cada serie.
3. Cada jugador debe recibir el mismo numero de fichas antes de iniciar. Para saber cuantas fichas le tocan a cada jugador debe hacerse una suma de sus edades y dividirlas entre el numero de jugadores. Se le da a cada jugador el numero que salio de la división. Si los jugadores lo consideran, pueden usar menos fichas inicialmente. Tambien se suele designar el numero de fichas como un numero constante par, por ejemplo, 4 fichas por jugador. Existe una variante del juego que no permite un numero par de fichas, sino uno non.
4. Además de las fichas designadas a cada jugador, se debe hacer un deposito inicial para el banco, colocado en un extremo de la mesa, de preferencia el extremo sur, bajo el concenso y autorizacion de el apuntador.
5. Una vez repartidas las fichas comienza el juego. El juego activo consiste en decir palabras, no mas de 3, y tomar o dejar en la mesa las fichas correspondientes.
6. Un jugador no puede decir palabra y tomar fichas hasta que el otro no haya hecho su parte.
7. Los turnos se dan igual que el movimiento de las manecillas del reloj.
8. No está permitido pasar ni ignorar tu turno, a menos que el jugador anterior haya utilizado una palabra de origen latin, de mas de 4 sílabas sin prefijo, y tomado un número non de fichas que no sea multiplo de 3. Todo esto siempre y cuando se respeten la decimonovena y treintava reglas (relativas al juego pasivo y al orden de los negativos procedentes de palabras fuertes).
9. No está permitido el uso de nombres propios, a menos que salgan en la Biblia. Si salen en la Biblia y en el Corán no están permtidos, a menos que aparescan el el Talmud también. Si solo salen en el Coran o solo salen en el Talmud, no estan permitidos, a menos que se compruebe que han sido utilizados en la literatura inglesa de los años 1870 a 1911.
10. Las palabras que terminan en consonante alta valen 2 fichas, pero si el siguiente jugador responde con una palabra de mas de tres silabas que tenga la misma vocal 2 veces, se contará una R a su cuenta.
11. Cuando se junten 3 R´s se cierra la serie y se cambia al apuntador, a menos que dos de esas R's provengan de palabas inadecuadas o errores gramaticales y/o ortograficos.
12. Para tener puntos positivos solo basta con decir una palabra en la que predominen consonantes, siendo el excedente de consonantes el positivo obtenido. Es en esat situación que la transaccion de fichas se da de acuerdo a lo ya establecido.
13. Los puntos negativos se dan restanto las consonantes a las letras totales de una palabra, o sea, una vocal de mas es un punto negativo.
14. Un avance es cuando el jugador dice una palabra corta o compuesta que no lleve acento diacritico despues de que alguien diga canasta y el tercer turno de la serie no haya violado la septima regla.
15. Decir canasta, o canasta muerta, solo da triple C cuando se dice despues de una palabra que inicie y termine con vocal, a menos que al hacerlo se vaya en contra del espiritu del juego.
16. Bajo ninguna circunstancia se recomienda la utilización de palabras de articulacion traversa o inclusion semantica incorrecta, un claro ejemplo de esto es la palabra caníbal, que por sus estructura silábica resulta muy debil como ataque y por el caracter de sus vocales no responde muy bien a un ataque anterior.
17. El conteo matemático se debe dar siempre al margen del calculo newtoniano, sin ignorar la numeracion indoeuropea de la estructura monocartesiana de los factores. Esto se debe a que la falta de interes en sumatoria facilita mucho el fluido del juego y ayuda al apuntador a no perder los avances y el registro de la transaccion de fichas, que es primordial.
49
Esto es de los tigres del norte, se llama "la granja":
Si la perra esta amarrada
Aunque ladre todo el día
No la deben de soltar
Mi abuelito me decía
Que podrían arrepentirse
Los que no la conocían
Por el zorro lo supimos
Que llego a romper los platos
Y la cuerda de la perra
La mordió por un buen rato
Y yo creo que se soltó
Para armar un gran relajo
Los puerquitos le ayudaron
Se alimentan de la granja
Diario quieren más maíz
Y se pierden las ganancias
Y el granjero que trabaja
Ya no les tiene confianza
Se cayó un gavilán
Los pollitos comentaron
Que si se cayó solito
O los vientos lo tumbaron
Todos mis animalitos
Por el ruido se espantaron
El conejo esta muriendo
Dentro y fuera de la jaula
Y a diario hay mucho muerto
A lo largo de la granja
Porque ya no hay sembradíos
Como ayer con tanta alfalfa
En la orilla de la granja
Un gran cerco les pusieron
Para que sigan jalando
Y no se vaya el granjero
Porque la perra no muerde
Aunque el no este de acuerdo
Hoy tenemos día con día
Mucha inseguridad
Porque se soltó la perra
Todo lo vino a regar
Entre todos los granjeros
La tenemos que amarrar...
Si la perra esta amarrada
Aunque ladre todo el día
No la deben de soltar
Mi abuelito me decía
Que podrían arrepentirse
Los que no la conocían
Por el zorro lo supimos
Que llego a romper los platos
Y la cuerda de la perra
La mordió por un buen rato
Y yo creo que se soltó
Para armar un gran relajo
Los puerquitos le ayudaron
Se alimentan de la granja
Diario quieren más maíz
Y se pierden las ganancias
Y el granjero que trabaja
Ya no les tiene confianza
Se cayó un gavilán
Los pollitos comentaron
Que si se cayó solito
O los vientos lo tumbaron
Todos mis animalitos
Por el ruido se espantaron
El conejo esta muriendo
Dentro y fuera de la jaula
Y a diario hay mucho muerto
A lo largo de la granja
Porque ya no hay sembradíos
Como ayer con tanta alfalfa
En la orilla de la granja
Un gran cerco les pusieron
Para que sigan jalando
Y no se vaya el granjero
Porque la perra no muerde
Aunque el no este de acuerdo
Hoy tenemos día con día
Mucha inseguridad
Porque se soltó la perra
Todo lo vino a regar
Entre todos los granjeros
La tenemos que amarrar...
Clínica de Adopción
Hombre: No encuentro tus pertenencias.
Mujer: ¡Es que no me pertenecen!
H: Eres pobre, eres muy pobre.
M: Todo esta nunca hubiera pasado si hubiera ayudado a esa pobre y linda trucha.
H: ¿Como?
M: Se estaba ahogando, ¡la pobre!, se retorcia en el agua.
H: No grites, vas a despertarlos.
M: ¿A quienes?
H: ¡Que no grites!, a los bebés idiota.
M: Cierto, cierto, los bebes. Me gustaria uno asiatico.
H: No estamos en Asia, si quieres uno asiatico tenemos que ir a Asia.
Van a Asia.
M: No entiendo, no se supone que debe haber bebes en los basureros?
H: ¿En Asia?, no va a ser facil.
M: ¡Mira, mira! ¡Encontre uno!... No, olvidalo ya está muerto.
H: ¿Muerto?, pero si respira.
M: Tiene los ojos cerrados, debe estar muerto. ¡no, mira los ha abierto, esta vivo!
H: Ya los volvió a cerrar, esta muerto.
M: ¡abiertos!
H: Cerrados.
M: Olvidalo, no quiero tener un hijo que muere y resucita como si estuviera parpadeando, y creo que ya no quiero un asiático, quiero un japonés.
H: Estamos en Japón.
M: ¡Muy bien!, que rápido llegamos.
H: Agarra ese, ese junto a las bolsas.
M: Perfecto, este está dormido.
Narrador: Después de una larga caminata adoptiva, la feliz pareja regresa a su país donde crían a su pequeño Asiático durante dos semanas, cuando empieza a salirle pelo y descubren que es un niño blanco, con pelo güero y ojos abiertos.
Mujer: ¡Es que no me pertenecen!
H: Eres pobre, eres muy pobre.
M: Todo esta nunca hubiera pasado si hubiera ayudado a esa pobre y linda trucha.
H: ¿Como?
M: Se estaba ahogando, ¡la pobre!, se retorcia en el agua.
H: No grites, vas a despertarlos.
M: ¿A quienes?
H: ¡Que no grites!, a los bebés idiota.
M: Cierto, cierto, los bebes. Me gustaria uno asiatico.
H: No estamos en Asia, si quieres uno asiatico tenemos que ir a Asia.
Van a Asia.
M: No entiendo, no se supone que debe haber bebes en los basureros?
H: ¿En Asia?, no va a ser facil.
M: ¡Mira, mira! ¡Encontre uno!... No, olvidalo ya está muerto.
H: ¿Muerto?, pero si respira.
M: Tiene los ojos cerrados, debe estar muerto. ¡no, mira los ha abierto, esta vivo!
H: Ya los volvió a cerrar, esta muerto.
M: ¡abiertos!
H: Cerrados.
M: Olvidalo, no quiero tener un hijo que muere y resucita como si estuviera parpadeando, y creo que ya no quiero un asiático, quiero un japonés.
H: Estamos en Japón.
M: ¡Muy bien!, que rápido llegamos.
H: Agarra ese, ese junto a las bolsas.
M: Perfecto, este está dormido.
Narrador: Después de una larga caminata adoptiva, la feliz pareja regresa a su país donde crían a su pequeño Asiático durante dos semanas, cuando empieza a salirle pelo y descubren que es un niño blanco, con pelo güero y ojos abiertos.
Ideas para sktches de comedia.
-un saludable matrimonio que se dedica a esparcir rumores falsos sobre lo borracho y golpeador que es el y lo infiel que es ella.
-el partido de comunistas voladores.
-invacion a grecia de parte de occidente por haberles robado sus ideas antes de que ellos las tuvieran.
-el funeral de un panadero y todo lo que esto implica.
-El surgimiento de pandillas menonitas que amenazan la seguridad de los ciudadanos, algo asi como una mara salvatrucha.
-el partido de comunistas voladores.
-invacion a grecia de parte de occidente por haberles robado sus ideas antes de que ellos las tuvieran.
-el funeral de un panadero y todo lo que esto implica.
-El surgimiento de pandillas menonitas que amenazan la seguridad de los ciudadanos, algo asi como una mara salvatrucha.
Autos:
volcados en un barranco,
vaciandose en las praderas,
hundiendose en roca fundida.
Basura:
finalmente olvidada,
dentro de una mina de oro,
donde nada se acaba.
Cloacas:
me gusta la palabra,
me recuerda a la familia,
nido y cuna de ratas.
Sabiduría:
verde, como las nubes,
estable, muy bien armada,
siempre misil sin rumbo.
Inicio,
comienzo,
principio,
origen.
No hay cuarteto mas falso.
Tal vez este:
arte,
pasto,
mierda,
¡carajo!
volcados en un barranco,
vaciandose en las praderas,
hundiendose en roca fundida.
Basura:
finalmente olvidada,
dentro de una mina de oro,
donde nada se acaba.
Cloacas:
me gusta la palabra,
me recuerda a la familia,
nido y cuna de ratas.
Sabiduría:
verde, como las nubes,
estable, muy bien armada,
siempre misil sin rumbo.
Inicio,
comienzo,
principio,
origen.
No hay cuarteto mas falso.
Tal vez este:
arte,
pasto,
mierda,
¡carajo!
Los porteros del futbol mexicano y Niezstche (tres)
Partimos esta vez de la premisa de que todos los porteros (al menos los del futbol mexicano) van al cielo.
Por aquellos interminables días llenos de fracaso se topó nuestro trío de inadaptados resurrectos con otro de su calaña. Se llamaba Oscar, Oscar Perez, que en tiempos de tierra y materia fué conocido con el glorificante seudónimo de "el conejo". Lo hallaron durmiendo en un callejón de mala muerte, de poca virtud y de menos concurrencia. Entre dos calles de alto tránsito celestial en donde las direcciones de los conductores eran estrictamente paralelas y la falta de deseos perpendiculares lo dejaron a merced del olvido, o más bien, del desinterés.
Su plan, como llegaremos a ver, era atrevido.
Osado- dijo Niezstche.
Atrevido- repitió Carbajal.
¿Quien es este loco?- se preguntó Marin.
Por esos días, ya dijimos, ninguno tenia presente en su locura otra cosa que la depresión, y ese tal conejo no fue precisamente un respiro de aire fresco. Pero sabía lo que tenía que hacer. Con una elocuencia de avestruz les platicó, luego explicó, dijo, y finalmente gritó su plan.
5 de la tarde, un grupo armado entra en el palacio real del cielo. Las tuberias estan llenas de explosivos y el Señor está en su cama.
Despues de asesinar a la guardia angelica, el comando entra en la recamara del señor...
Por aquellos interminables días llenos de fracaso se topó nuestro trío de inadaptados resurrectos con otro de su calaña. Se llamaba Oscar, Oscar Perez, que en tiempos de tierra y materia fué conocido con el glorificante seudónimo de "el conejo". Lo hallaron durmiendo en un callejón de mala muerte, de poca virtud y de menos concurrencia. Entre dos calles de alto tránsito celestial en donde las direcciones de los conductores eran estrictamente paralelas y la falta de deseos perpendiculares lo dejaron a merced del olvido, o más bien, del desinterés.
Su plan, como llegaremos a ver, era atrevido.
Osado- dijo Niezstche.
Atrevido- repitió Carbajal.
¿Quien es este loco?- se preguntó Marin.
Por esos días, ya dijimos, ninguno tenia presente en su locura otra cosa que la depresión, y ese tal conejo no fue precisamente un respiro de aire fresco. Pero sabía lo que tenía que hacer. Con una elocuencia de avestruz les platicó, luego explicó, dijo, y finalmente gritó su plan.
5 de la tarde, un grupo armado entra en el palacio real del cielo. Las tuberias estan llenas de explosivos y el Señor está en su cama.
Despues de asesinar a la guardia angelica, el comando entra en la recamara del señor...
44
Soñé en tiempo
y de sitios
y de palacios
en este mundo.
Soñé astucia,
en mi contra.
Soñé gloria
y ganancia.
Soñé traición
y soñé llanto
y depresión
y aburrimiento.
Soñé muerte
y no entendimiento.
Soñé odio,
y rencor,
y violencia.
Soñé desgracia,
sin compasión,
luego fue:
soñé compasión.
Soñé grandeza,
nunca valiosa.
Soñé control
y poder
y voluntad
y era sueño.
Soñé sueño,
soñé ilusión,
y todos me dicen que los sueños no son reales.
y de sitios
y de palacios
en este mundo.
Soñé astucia,
en mi contra.
Soñé gloria
y ganancia.
Soñé traición
y soñé llanto
y depresión
y aburrimiento.
Soñé muerte
y no entendimiento.
Soñé odio,
y rencor,
y violencia.
Soñé desgracia,
sin compasión,
luego fue:
soñé compasión.
Soñé grandeza,
nunca valiosa.
Soñé control
y poder
y voluntad
y era sueño.
Soñé sueño,
soñé ilusión,
y todos me dicen que los sueños no son reales.
Niesztche y los porteros del futbol mexicano en su primer intento de asesinato.
-Abrele wey.
-Perame- la "Tota" Carbajal sabia muy bien el peligro que representaba meterse a la cocina de la casa grande de las nubes, no iba a arriesgar la empresa por la prisa de un argentino barato.
-¿En cuanto tiempo regresa san Melquiades?
-En media hora, tu tranquilo que yo cuido aqui la puerta.- Era el "Gato" Marin que habia encontrado a Niesztche dos dias antes de que se dejara convencer por este par de locos de realmente matar a Dios.
El plan era este: Carbajal entraria a la cocina junto con el argentino y buscaria la salsa verde de san Melquiades, ya Dios los habia invitado a comer a su mesa y habian visto la adicción el Señor por ese aditivo alimenticio. Niezstche consiguió de unos traficantes un poco de veneno que haria el resto. El único inconveniente era san Melquiades, un papa del siglo II que estaba encargado de preparar la comida del altisimo.
-¿Sabes algo de ese Niezstche?
-Creo que era un filósofo*, nunca lo leí la verdad. Igual, eso aqui no vale nada- se refería claramente a la imposibilidad de encontrar una verdad absoluta.
-Es que es imposible encontrar una verdad absoluta- eso solo confirma lo que acabo de decir.
-El problema aqui en el cielo es que ya nadie cree en Dios, ya no hay religion aqui ya todos lo conocen.
-No por mucho tiempo.
-Bua-ja-ja-ja-ja- rieron malevolamente durante un rato.
Melquiades nunca llegó, ya sólo quedaba esperar...
Al otro dia el par de porteros y Niezstche charlaban en un parque cuando los interrumpió un gran trueno en el cielo. El sonoro clamor vino acompañado de la apertura de los cielos. En diez caballos blancos venian diez jinetes con altavoces que en estrepitosa carrera y ensordecedor grito clamaban: "El sagrado asistente ha muerto, ha sido envenenado, pena y llanto, Gabriel ha muerto".
No contaban con que Dios, un ser tan poderoso, tuviera la previsión de hacer que un súbdito probara sus alimentos antes que Él.
*tengo que confesar que soy muy irresponsable al escribir sobre Niezstche sin haberlo siquiera leido, pero espero se perdone esta falta por el caracter poco serio del relato.
-Perame- la "Tota" Carbajal sabia muy bien el peligro que representaba meterse a la cocina de la casa grande de las nubes, no iba a arriesgar la empresa por la prisa de un argentino barato.
-¿En cuanto tiempo regresa san Melquiades?
-En media hora, tu tranquilo que yo cuido aqui la puerta.- Era el "Gato" Marin que habia encontrado a Niesztche dos dias antes de que se dejara convencer por este par de locos de realmente matar a Dios.
El plan era este: Carbajal entraria a la cocina junto con el argentino y buscaria la salsa verde de san Melquiades, ya Dios los habia invitado a comer a su mesa y habian visto la adicción el Señor por ese aditivo alimenticio. Niezstche consiguió de unos traficantes un poco de veneno que haria el resto. El único inconveniente era san Melquiades, un papa del siglo II que estaba encargado de preparar la comida del altisimo.
-¿Sabes algo de ese Niezstche?
-Creo que era un filósofo*, nunca lo leí la verdad. Igual, eso aqui no vale nada- se refería claramente a la imposibilidad de encontrar una verdad absoluta.
-Es que es imposible encontrar una verdad absoluta- eso solo confirma lo que acabo de decir.
-El problema aqui en el cielo es que ya nadie cree en Dios, ya no hay religion aqui ya todos lo conocen.
-No por mucho tiempo.
-Bua-ja-ja-ja-ja- rieron malevolamente durante un rato.
Melquiades nunca llegó, ya sólo quedaba esperar...
Al otro dia el par de porteros y Niezstche charlaban en un parque cuando los interrumpió un gran trueno en el cielo. El sonoro clamor vino acompañado de la apertura de los cielos. En diez caballos blancos venian diez jinetes con altavoces que en estrepitosa carrera y ensordecedor grito clamaban: "El sagrado asistente ha muerto, ha sido envenenado, pena y llanto, Gabriel ha muerto".
No contaban con que Dios, un ser tan poderoso, tuviera la previsión de hacer que un súbdito probara sus alimentos antes que Él.
*tengo que confesar que soy muy irresponsable al escribir sobre Niezstche sin haberlo siquiera leido, pero espero se perdone esta falta por el caracter poco serio del relato.
Tito y la decapitación. (cuento de Jose Puig)
Jose Puig is a sociology student who happens to be the master of the beasts he describes in his short stories, taking us into the epic battles and unimaginable adventures that take place in his land.
Vivo en una gran casa, y siempre he tenido muchos perros. El instinto de los perros es un fenómeno biológico de gran asombro para los ojos humanos, incluso en un entrono domestico, los perros de mi casa formaron una sociedad, con hembra y macho dominante. Juntos, mis perros rondaban por el gran terreno, protegiendo las fronteras y atrapando roedores y aves para su diversión. Puedo decir con facilidad que eran los perros más felices del mundo. La manada estaba compuesta por tres hembras y un macho, Tito, un gran perro negro mestizo, de raza pastor alemán y malamute de Alaska, para que podamos imaginarlo, diré que era el tipo de perro que no puedes ni quieres ver una noche caminando hacia tu casa.
En fin, una noche de un domingo cualquiera, la manda fue a hacer su rondín rutinario, a ladrar contra la manda enemiga y a perseguir conejos y ardillas. Ese día, Tito falleció. Su muerte fue tormentosa, quedo atrapado entre las rejas de una pared y mientras se asfixiaba aterrado, la manada enemiga se acerco con ojos centellantes y lo atacaron, destrozando su hermoso pelaje. No fue sino un día después que fue descubierto por un anciano que vive en la cañada. Le dimos cristiana sepultura y nos despedimos de tan buen can, pero ahí no termino la historia.
Una mañana antes de ir al colegio, entré a la cocina para desayunar y beber café, había una pestilencia extraña en el aire, pero hice caso omiso del olor y proseguí con mi rutina. Mi hermano Diego fue el primero en verlo, había una cabeza de perro mutilada en la entrada de mi casa, mis perros habían vengado la muerte de su líder, asesinando y cortando la cabeza del macho dominante de la mandada enemiga. Trajeron el botín de guerra a mis pies y no pude hacer nada más que felicitar su astucia y su venganza.
Vivo en una gran casa, y siempre he tenido muchos perros. El instinto de los perros es un fenómeno biológico de gran asombro para los ojos humanos, incluso en un entrono domestico, los perros de mi casa formaron una sociedad, con hembra y macho dominante. Juntos, mis perros rondaban por el gran terreno, protegiendo las fronteras y atrapando roedores y aves para su diversión. Puedo decir con facilidad que eran los perros más felices del mundo. La manada estaba compuesta por tres hembras y un macho, Tito, un gran perro negro mestizo, de raza pastor alemán y malamute de Alaska, para que podamos imaginarlo, diré que era el tipo de perro que no puedes ni quieres ver una noche caminando hacia tu casa.
En fin, una noche de un domingo cualquiera, la manda fue a hacer su rondín rutinario, a ladrar contra la manda enemiga y a perseguir conejos y ardillas. Ese día, Tito falleció. Su muerte fue tormentosa, quedo atrapado entre las rejas de una pared y mientras se asfixiaba aterrado, la manada enemiga se acerco con ojos centellantes y lo atacaron, destrozando su hermoso pelaje. No fue sino un día después que fue descubierto por un anciano que vive en la cañada. Le dimos cristiana sepultura y nos despedimos de tan buen can, pero ahí no termino la historia.
Una mañana antes de ir al colegio, entré a la cocina para desayunar y beber café, había una pestilencia extraña en el aire, pero hice caso omiso del olor y proseguí con mi rutina. Mi hermano Diego fue el primero en verlo, había una cabeza de perro mutilada en la entrada de mi casa, mis perros habían vengado la muerte de su líder, asesinando y cortando la cabeza del macho dominante de la mandada enemiga. Trajeron el botín de guerra a mis pies y no pude hacer nada más que felicitar su astucia y su venganza.
Niezstche y los porteros del futbol mexicano en los cielos y lo que les sucedió allí.
Voy a contarles algo muy interesante que se dice paso hace unos años en el universo paralelo conocido como el Reino del Señor. Si no les parece como comienza este pequeño relato o creen que saben algo sobre esta situacion haganmelo saber para poder hacer las modificaciones pertinentes.
Cuentan, mas bien se cuenta por ahi, entre ciertos circulos sociales de personas muy religiosas, y teologos, que cuando el señor Niezstche murió, El Señor lo llamó a participar de su infinita gracia por los siglos de los siglos. Esto fue un duro (y bajo, sobre todo por la parte de "por siglos de los siglos") golpe para el alemán, ver a Dios vivito y coleando, regocijandose entre alabanzas y gloria en su trono eterno de oro y rayos y lluvia y fuego. Sus ojos de luz y su corona de diamantes de colores desconocidos parecian estar ahi solo para el descontento de Niezstche que reventaba de ira ante su parsimoniosa y superior y elegante presencia.
Y estuvo así varios años, decadas (que en tiempo celestial vienen a ser como tres meses doce dias, mas o menos). Y hubiera seguido asi para toda la ya mencionada eternidad si no hubiese sido por la llegada de un grupo de hombres peculiares, con rostros de alcantarilla y cuerpos de soldado y almas de basura. No llegaron todos al mismo tiempo. Y pasó algun tiempo desde que llegó el primero y conoció a Niesztche y supo quien era y estuvo de acuerdo con el y con sus planes. Se llamaba Antonio Carbajal, y queria matar a Dios. Niesztche lo conoció en la sala de billar, donde pasaba largas amargas horas bebiendo gloriosa cerveza y devorando cacahuates en la barra. Carbajal le preguntó si era algo normal del cielo el estar sufriendo tan cristianamente. Se hicieron amigos de inmediato.
Cuentan, mas bien se cuenta por ahi, entre ciertos circulos sociales de personas muy religiosas, y teologos, que cuando el señor Niezstche murió, El Señor lo llamó a participar de su infinita gracia por los siglos de los siglos. Esto fue un duro (y bajo, sobre todo por la parte de "por siglos de los siglos") golpe para el alemán, ver a Dios vivito y coleando, regocijandose entre alabanzas y gloria en su trono eterno de oro y rayos y lluvia y fuego. Sus ojos de luz y su corona de diamantes de colores desconocidos parecian estar ahi solo para el descontento de Niezstche que reventaba de ira ante su parsimoniosa y superior y elegante presencia.
Y estuvo así varios años, decadas (que en tiempo celestial vienen a ser como tres meses doce dias, mas o menos). Y hubiera seguido asi para toda la ya mencionada eternidad si no hubiese sido por la llegada de un grupo de hombres peculiares, con rostros de alcantarilla y cuerpos de soldado y almas de basura. No llegaron todos al mismo tiempo. Y pasó algun tiempo desde que llegó el primero y conoció a Niesztche y supo quien era y estuvo de acuerdo con el y con sus planes. Se llamaba Antonio Carbajal, y queria matar a Dios. Niesztche lo conoció en la sala de billar, donde pasaba largas amargas horas bebiendo gloriosa cerveza y devorando cacahuates en la barra. Carbajal le preguntó si era algo normal del cielo el estar sufriendo tan cristianamente. Se hicieron amigos de inmediato.
Another lame poem about what we hispanics call "el fin"
The imagery is consuming
on a fire in the second realm.
The terms of the contract
are being raped by the train drivers.
I dare the past to be true.
I dare death to be present.
We found hope in the vomit
beside her in her great white robes,
in her sad little room,
crying for her broken telescope.
I dare the gods to fall on us.
I dare the clock to find infinity.
The fight between Peter and Paul
at the final part of the road
is crushing the meaning of end
eating the last supper of the Jesus.
I dare the summer to go cold.
I dare anything to be.
on a fire in the second realm.
The terms of the contract
are being raped by the train drivers.
I dare the past to be true.
I dare death to be present.
We found hope in the vomit
beside her in her great white robes,
in her sad little room,
crying for her broken telescope.
I dare the gods to fall on us.
I dare the clock to find infinity.
The fight between Peter and Paul
at the final part of the road
is crushing the meaning of end
eating the last supper of the Jesus.
I dare the summer to go cold.
I dare anything to be.
RDWRXWXIX roman random number. (second chapter of the story of the dude in the basement)
So, a man in a basement was trying to anihilate poetry while talking to some kind of rodent.
-You know?- he said - you know what happens?, I mean before you lose it, before you go down and lock yourself up forever in a basement.
- The first thing you lose is compromise. At the end of commitment you start to sense certain pointlessness, but you still have the FAITH. Then you question THAT too, and you leave it. That's when you realize, kind of ironically, that useless knowledge you've aquired is indeed useless and see how it's all about drifting, not just sailing, not even moving, just immobile chaos. All this senselessness, this lack of meaning, it's all what life's about. For at that moment you still recognize there's something as life. - He pronounces this with absolutely no sadeness nor feelings.
-But there's more, because somehow you're still attached to all of this. All those thiss and thats and theres are evidence of some kind of hope you still keep that somehow it's all going to turn out as meaningful. And you start thinking about this hope and what it really is, and where does it come from, and why is it still there. And you understand that that hope is just a pure version of that lost FAITH you thought you left. And you repent, and you recapitulate and you see now that the thing you should have thrown was all that knowledge, all that stupid ¿wisdom?. It never took you anywhere because you weren't even moving. - Still no emotions.
- The FAITH didn't take you anywhere in particular neither, but it was clearer. Maybe deep down you know that it's still very probably meaningless. But also deep down, maybe deeper down you are sure that deep down has never been guarantee of anything at all, so it's not about meaning, at least not right here right now, 'cause you're not anywhere, not even moving. -The mouse is not paying attention.
-Not so deep down, near the surface, even in the surface, even everywhere, it's confusing, pretty unclear and unclarifiable, so reason doesn't take part in the discussion, neither control, because there are just two paths to react, to ways to take, and you don't want to hear them because both of them are about ignoring, hiding and repressing. Both are about lying. Both are about locking yourself down forever in a basement.
-You know?- he said - you know what happens?, I mean before you lose it, before you go down and lock yourself up forever in a basement.
- The first thing you lose is compromise. At the end of commitment you start to sense certain pointlessness, but you still have the FAITH. Then you question THAT too, and you leave it. That's when you realize, kind of ironically, that useless knowledge you've aquired is indeed useless and see how it's all about drifting, not just sailing, not even moving, just immobile chaos. All this senselessness, this lack of meaning, it's all what life's about. For at that moment you still recognize there's something as life. - He pronounces this with absolutely no sadeness nor feelings.
-But there's more, because somehow you're still attached to all of this. All those thiss and thats and theres are evidence of some kind of hope you still keep that somehow it's all going to turn out as meaningful. And you start thinking about this hope and what it really is, and where does it come from, and why is it still there. And you understand that that hope is just a pure version of that lost FAITH you thought you left. And you repent, and you recapitulate and you see now that the thing you should have thrown was all that knowledge, all that stupid ¿wisdom?. It never took you anywhere because you weren't even moving. - Still no emotions.
- The FAITH didn't take you anywhere in particular neither, but it was clearer. Maybe deep down you know that it's still very probably meaningless. But also deep down, maybe deeper down you are sure that deep down has never been guarantee of anything at all, so it's not about meaning, at least not right here right now, 'cause you're not anywhere, not even moving. -The mouse is not paying attention.
-Not so deep down, near the surface, even in the surface, even everywhere, it's confusing, pretty unclear and unclarifiable, so reason doesn't take part in the discussion, neither control, because there are just two paths to react, to ways to take, and you don't want to hear them because both of them are about ignoring, hiding and repressing. Both are about lying. Both are about locking yourself down forever in a basement.
El teorema de la papada.
Es un hecho que hay propiedades fisicas que hacen graficamente respetable a una persona. Un ejemplo es la barba, requiere trabajo y como se sabe es util para multiples situaciones. Lamentablemente es facil de obtener, por lo tanto, pobre.
Introduzco a sus vidas la papada, un personal proyecto de vida y probablemente una de las pocas razones que evitaran que me suicide antes de llegar a la vejez.
Introduzco a sus vidas la papada, un personal proyecto de vida y probablemente una de las pocas razones que evitaran que me suicide antes de llegar a la vejez.
XXI
No le tomó mucho tiempo darse cuenta. 12 minutos. Les tomó 12 minutos darse cuenta de que llevaban 12 minutos viendose a los ojos. Se divirtieron mucho porque sus ojos eran de colores. Los ojos del ratón eran mas grandes que los de el en ese sotano, aunque el llevara mas tiempo, mucho mas tiempo en ese sotano que el ratón. De hecho, llevaba 12 minutos viendo al ratón a los ojos, pero llevaba 31 años en ese sotano.
Treinta y un años. Algo asi como el promedio de vida de alguien en la edad media, en alguna epoca llena de brujas y plagas y guerras. En Francia, el campo de batalla de Europa.
El sotano estaba muy lejos de Francia, fisicamente. Obviamente era mas facil llegar a Francia desde ahi en esos tiempos que en la edad media. Hasta para las plagas, aunque no por tanto. Las plagas viajan casi igual de rapido desde siempre.
En el sotano no habia comida, y fuera del sofa cama no habia muebles. Habia agua potable. Sin agua potable no habria durado los 31 años que le permitieron darse cuenta de que el agua potable es incolora, e inodora, pero su sabor habia cambiado mucho desde que decidió entrar en el sotano para vivir el resto de su vida.
Estaba muy familiarizado tambien con los ratones, constituian el 99% de su alimentacion, la totalidad si ignoramos el banquete que le dieron los loqueros de la comunidad para convencerlo y sacarlo de alli. 31 años, una institucion que avalaba records increibles le ofreció una cantidad interesante de dinero para entrevistarlo.
A los 26 años decidió cortar comunicación con el exterior. No sabia nada de afuera ademas de los ruidos del suburbano que sacudian su sotano cada cuanto. Era lo unico que le constaba del exterior. Fuera de eso se empezaba a enterar tambien por boca de los ratones que hubo bastante progreso, tecnologicamente hablando, desde que decidió encerrarse hasta este momento. Coches voladores no, teletransportadores tampoco, y el petroleo todavia formaba parte importante de la vida energetica y social de la humanidad. Evidentemente no se habian erradicado aun las plagas de roedores de las grandes ciudades.
El ratón tenia miedo, pero no lo suficiente para evitar verlo a los ojos durante 12 minutos. No se atacaron y el ratón simplemente de dio la vuelta y se fue murmurando algo. El hombre encendió la televisión y se recostó en la cama. Durmió lo que para el pareció un instante y se despertó en la inestable oscuridad. Sacó un poco de pasta de la despensa y puso a hervir un poco de esa agua de arcoiris. Se sentó a esperar. Antes de los 10 minutos necesarios para ablandar la pasta a texturas comestibles pasó un tren por las vias subterraneas que vaporizó toda la furnitura del sotano, incluyendo su pasta de colores. Regresó a su viejo sofá y se sentó a leer.
Ya no entendía lo que queria decir nada, por lo menos ese libro le confundió mucho y decidió darle otra oportunidad a la cocina. Mientras sacaba otro sobre de pasta pensó en lo molesto que era cuando los autores querian poner sus palabras en la boca de sus personajes. Le molestaba mucho que se proyectaran asi en los personajes y que trataran de hacerle creer que un cualquiera pudiera alcanzar conclusiones o por lo menos ideas de esa indole.
Esta vez la pasta quedó de maravilla y le dió tiempo de engullirla sin repercusiones. Despues de eso se rasuró y se volvió a tirar en la cama. Una vida bastante activa la de este señor, a pesar de sus 31 años en un sotano de 3 metros de ancho y 4 de largo. Las paredes eran de concreto y despues de un rato bajo esas sombras se alcanzaba a ver lo que quedaba de verde en ellas.
Treinta y un años. Algo asi como el promedio de vida de alguien en la edad media, en alguna epoca llena de brujas y plagas y guerras. En Francia, el campo de batalla de Europa.
El sotano estaba muy lejos de Francia, fisicamente. Obviamente era mas facil llegar a Francia desde ahi en esos tiempos que en la edad media. Hasta para las plagas, aunque no por tanto. Las plagas viajan casi igual de rapido desde siempre.
En el sotano no habia comida, y fuera del sofa cama no habia muebles. Habia agua potable. Sin agua potable no habria durado los 31 años que le permitieron darse cuenta de que el agua potable es incolora, e inodora, pero su sabor habia cambiado mucho desde que decidió entrar en el sotano para vivir el resto de su vida.
Estaba muy familiarizado tambien con los ratones, constituian el 99% de su alimentacion, la totalidad si ignoramos el banquete que le dieron los loqueros de la comunidad para convencerlo y sacarlo de alli. 31 años, una institucion que avalaba records increibles le ofreció una cantidad interesante de dinero para entrevistarlo.
A los 26 años decidió cortar comunicación con el exterior. No sabia nada de afuera ademas de los ruidos del suburbano que sacudian su sotano cada cuanto. Era lo unico que le constaba del exterior. Fuera de eso se empezaba a enterar tambien por boca de los ratones que hubo bastante progreso, tecnologicamente hablando, desde que decidió encerrarse hasta este momento. Coches voladores no, teletransportadores tampoco, y el petroleo todavia formaba parte importante de la vida energetica y social de la humanidad. Evidentemente no se habian erradicado aun las plagas de roedores de las grandes ciudades.
El ratón tenia miedo, pero no lo suficiente para evitar verlo a los ojos durante 12 minutos. No se atacaron y el ratón simplemente de dio la vuelta y se fue murmurando algo. El hombre encendió la televisión y se recostó en la cama. Durmió lo que para el pareció un instante y se despertó en la inestable oscuridad. Sacó un poco de pasta de la despensa y puso a hervir un poco de esa agua de arcoiris. Se sentó a esperar. Antes de los 10 minutos necesarios para ablandar la pasta a texturas comestibles pasó un tren por las vias subterraneas que vaporizó toda la furnitura del sotano, incluyendo su pasta de colores. Regresó a su viejo sofá y se sentó a leer.
Ya no entendía lo que queria decir nada, por lo menos ese libro le confundió mucho y decidió darle otra oportunidad a la cocina. Mientras sacaba otro sobre de pasta pensó en lo molesto que era cuando los autores querian poner sus palabras en la boca de sus personajes. Le molestaba mucho que se proyectaran asi en los personajes y que trataran de hacerle creer que un cualquiera pudiera alcanzar conclusiones o por lo menos ideas de esa indole.
Esta vez la pasta quedó de maravilla y le dió tiempo de engullirla sin repercusiones. Despues de eso se rasuró y se volvió a tirar en la cama. Una vida bastante activa la de este señor, a pesar de sus 31 años en un sotano de 3 metros de ancho y 4 de largo. Las paredes eran de concreto y despues de un rato bajo esas sombras se alcanzaba a ver lo que quedaba de verde en ellas.
the dentist of absolute truth
There was once a dentist who needed attention,
he found himself hating bad breath.
Moments came when he wished
his teeth forever to be washed
to the killer knowledge that was yet to be found.
He grabbed his things,
his dentist instruments,
and hid himself from his family and friends.
One by one he watched each tooth,
analized it.
Qne by one he savagely extracted them.
Threw them in a bucket next to him,
a really nice yellow bucket now full of blood and teeth.
He soon trashed it away.
As soon as that...
He reached conclusions
that made him think
that he was being silly.
As soon as that repentance came.
He found the tooth and made a denture,
an almost false denture that worked alright,
just before he came to know,
again,
that silly he was, and silly was all.
He now runs a weird business,
that takes your teeth and replaces them,
with very witty (sometimes sad) dentures
that answer to the owners personality,
if any.
he found himself hating bad breath.
Moments came when he wished
his teeth forever to be washed
to the killer knowledge that was yet to be found.
He grabbed his things,
his dentist instruments,
and hid himself from his family and friends.
One by one he watched each tooth,
analized it.
Qne by one he savagely extracted them.
Threw them in a bucket next to him,
a really nice yellow bucket now full of blood and teeth.
He soon trashed it away.
As soon as that...
He reached conclusions
that made him think
that he was being silly.
As soon as that repentance came.
He found the tooth and made a denture,
an almost false denture that worked alright,
just before he came to know,
again,
that silly he was, and silly was all.
He now runs a weird business,
that takes your teeth and replaces them,
with very witty (sometimes sad) dentures
that answer to the owners personality,
if any.
alguien dijo...
Alguien dijo que los poetas eran el inconsciente de la sociedad.
¿Como haremos para analizarla?
¿Como haremos para analizarla?
32
I have serious problems trying to understand the difference between 50,000, 1,000,000 or several billion years ago. When people talk to me about dinosaurs or big bangs, I don't get how time and matter got from one to the other. Everything clears itself when it gets to the middle-east post-cavemen, or the people that crossed the frozen sea at Bering, I get it from there. Before that everything is a blur. It's just that the Bible timeline makes so much sense.
El suicidio de Narciso Luz (Parte VIII y final)
-Hola ¿Cómo te fue?- Pregunto la mujer del ferretero al ferretero.
-Bien- contestó el ferretero, decidido a ser ferretero para siempre.
Le hubiera dado gusto saber que toda la obra del suicida fue destruida apenas terminaron los funerales.
-Bien- contestó el ferretero, decidido a ser ferretero para siempre.
Le hubiera dado gusto saber que toda la obra del suicida fue destruida apenas terminaron los funerales.
El suicidio de Narciso Luz (Parte VII)
Fecha, hora y lugar de la defunción: 17 de octubre de 2009, 3:44 a.m., Hospital Español, México DF.
Era muy tarde y la mitad de los curiosos ya se habían marchado, solo los que se marcharon se dieron cuenta de lo morbosos que habían sido. Los que seguían ahí de verdad no tenían nada más importante que hacer, nada más importante que hacer en el DF. Nada más importante que hacer en este mundo.
Narciso subió a la azotea en el mediodía, subió por un juego que estaba realizando con un par de niños del vecindario. Conocía a los niños desde hace meses y los invitaba a jugar frecuentemente, al parque -que quede claro, en un lugar publico. Estaba enfrascado en un proyecto de novela que comprendía la vida de una manada de infantes, y no quería caer en el mismo error que todos los autores caen cuando escriben niños. No quería dibujarlos como seres con raciocinios de persona mayor, no quería que los diálogos fueran falsos, no quería enviar mensajes alegóricos por medio de la conducta de los pequeños, quería reproducir la inocencia de los niños a la perfección.
Como si los niños fueran inocentes.
El mismo fue un niño tranquilo, aunque activo a su manera. Antes de volverse adicto a los libros fue adicto a la televisión, aun así tuvo todo el tiempo del mundo para atiborrarse de tiras cómicas, en general fue un niño sedentario con mucho tiempo libre. No fue un niño despreciable. Si tuvo su dosis de insoportabilidad, como cualquier otro niño sin enfermedades de parálisis, pero esta estaba dentro de lo aceptable para un feto de cocainómano.
Contaba su madre que cuando era muy pequeño le costo mucho trabajo aprender a hablar, su primera palabra la exprimió a los 2 años y medio. Después de ese momento se le vino una tremenda avalancha de lenguaje para todos incomprensible. Al principio pensaron que el niño era idiota, como su padre solía remarcar a todas las personas que tenían el tacto para preguntar por su estado.
-Es idiota- Decía.
Era un padre cariñoso.
No tenia tanto de idiota, deshabilitado sí, era anósmico –como ciego, pero del olfato, por eso no le gustaba el vino- pero no idiota. Como les hizo saber la sirvienta, lo que el niño hablaba era una lengua del sureste mexicano. Lo primero que hicieron fue despedir a la criada. No fue un despido en el laboral sentido de la palabra, fue más bien como una expulsión agresiva, como si estuviera sacando cucarachas. Salió despedida de esa casa –creo que esta oración lo aclara. Se tardaron más en enseñarle el castellano.
Ya no conocía ni una palabra de esa lengua. No recordaba tampoco esa anécdota.
Volviendo al juego con los vecinos, este consistía en lo siguiente: Los niños esperarían en la acera frente al edificio con un par de globos repletos de helio a que Narciso se asomase por el borde superior del edificio. Cuando el futuro suicida les hiciera la señal, soltarían sus globos uno a uno y el intentaría atraparlos. Nada complicado ni divertido.
Los niños se llamaban Luis y Absalón. Uno de ellos era de una familia de clase media alta de la zona. El otro limpiaba parabrisas mientras su madre solicitaba contribuciones a los conductores. Luis era rubio y notoriamente alto para su edad, solía vestir jerseys de equipos de soccer foráneos y pantalones de mezclilla. Poseía un par de zapatos tenis para casi cada día de la semana y estudiaba en una escuela privada de la colonia. Absalón era pobre.
En la escuela el suicida fue un niño marginado, y si a eso le sumamos lo dramático que era, entendemos porque su padre se sorprendió cuando le contó de su matrimonio. Sí, recibió bastantes embestidas de sus compañeritos desalmados, pero le dolían más de lo que en realidad eran. No era su culpa. Era un chico anónimo para sus profesores de primaria, solo un día figuró en clase, cuando lo mandaron por un reporte. Fue un triunfo para el.
-Ve a la oficina del prefecto.
-¿Por qué?
-Porque digo yo.
Ahora estaba en la azotea de su edificio, no logró recordar de la causa de su reporte.
Causa(s) de la muerte: Fuerte caída acontecida el día 14 de octubre del 2009. Lesión craneoencefálica con fractura de cráneo y laceración cerebral del hemisferio derecho. Muchos más huesos quebrados. Pasó tres días en el hospital. Varias personas fueron a visitarlo, tuvo tiempo de rehacer su testamento. Muchos se despidieron de el, algunos pocos lo insultaron. Algunos esperaron su recuperación que más bien pintaba como resurrección. Tardo alrededor de tres días en morir.
Al ver a los niños liberar sus globos, entendió que tenia una salida. En los globos se proyectó a si mismo como un ser capaz de liberarse. De verdad creía que los globos se emancipaban de los niños como el debía hacer de sus ataduras morales, físicas, sociales. Tomo su decisión, tardo varias horas en tomarla en realidad.
Finalmente se lanzo, todos lo vieron. Los paramédicos entraron en escena de inmediato. Se dispersó la multitud. Se fueron hablando de ese loco y el tema duro unas semanas. Tardo tres agonizantes y terribles días en morir. Murió a los 36 años. Todos los demás participantes de este relato fueron relativamente felices para siempre.
Era muy tarde y la mitad de los curiosos ya se habían marchado, solo los que se marcharon se dieron cuenta de lo morbosos que habían sido. Los que seguían ahí de verdad no tenían nada más importante que hacer, nada más importante que hacer en el DF. Nada más importante que hacer en este mundo.
Narciso subió a la azotea en el mediodía, subió por un juego que estaba realizando con un par de niños del vecindario. Conocía a los niños desde hace meses y los invitaba a jugar frecuentemente, al parque -que quede claro, en un lugar publico. Estaba enfrascado en un proyecto de novela que comprendía la vida de una manada de infantes, y no quería caer en el mismo error que todos los autores caen cuando escriben niños. No quería dibujarlos como seres con raciocinios de persona mayor, no quería que los diálogos fueran falsos, no quería enviar mensajes alegóricos por medio de la conducta de los pequeños, quería reproducir la inocencia de los niños a la perfección.
Como si los niños fueran inocentes.
El mismo fue un niño tranquilo, aunque activo a su manera. Antes de volverse adicto a los libros fue adicto a la televisión, aun así tuvo todo el tiempo del mundo para atiborrarse de tiras cómicas, en general fue un niño sedentario con mucho tiempo libre. No fue un niño despreciable. Si tuvo su dosis de insoportabilidad, como cualquier otro niño sin enfermedades de parálisis, pero esta estaba dentro de lo aceptable para un feto de cocainómano.
Contaba su madre que cuando era muy pequeño le costo mucho trabajo aprender a hablar, su primera palabra la exprimió a los 2 años y medio. Después de ese momento se le vino una tremenda avalancha de lenguaje para todos incomprensible. Al principio pensaron que el niño era idiota, como su padre solía remarcar a todas las personas que tenían el tacto para preguntar por su estado.
-Es idiota- Decía.
Era un padre cariñoso.
No tenia tanto de idiota, deshabilitado sí, era anósmico –como ciego, pero del olfato, por eso no le gustaba el vino- pero no idiota. Como les hizo saber la sirvienta, lo que el niño hablaba era una lengua del sureste mexicano. Lo primero que hicieron fue despedir a la criada. No fue un despido en el laboral sentido de la palabra, fue más bien como una expulsión agresiva, como si estuviera sacando cucarachas. Salió despedida de esa casa –creo que esta oración lo aclara. Se tardaron más en enseñarle el castellano.
Ya no conocía ni una palabra de esa lengua. No recordaba tampoco esa anécdota.
Volviendo al juego con los vecinos, este consistía en lo siguiente: Los niños esperarían en la acera frente al edificio con un par de globos repletos de helio a que Narciso se asomase por el borde superior del edificio. Cuando el futuro suicida les hiciera la señal, soltarían sus globos uno a uno y el intentaría atraparlos. Nada complicado ni divertido.
Los niños se llamaban Luis y Absalón. Uno de ellos era de una familia de clase media alta de la zona. El otro limpiaba parabrisas mientras su madre solicitaba contribuciones a los conductores. Luis era rubio y notoriamente alto para su edad, solía vestir jerseys de equipos de soccer foráneos y pantalones de mezclilla. Poseía un par de zapatos tenis para casi cada día de la semana y estudiaba en una escuela privada de la colonia. Absalón era pobre.
En la escuela el suicida fue un niño marginado, y si a eso le sumamos lo dramático que era, entendemos porque su padre se sorprendió cuando le contó de su matrimonio. Sí, recibió bastantes embestidas de sus compañeritos desalmados, pero le dolían más de lo que en realidad eran. No era su culpa. Era un chico anónimo para sus profesores de primaria, solo un día figuró en clase, cuando lo mandaron por un reporte. Fue un triunfo para el.
-Ve a la oficina del prefecto.
-¿Por qué?
-Porque digo yo.
Ahora estaba en la azotea de su edificio, no logró recordar de la causa de su reporte.
Causa(s) de la muerte: Fuerte caída acontecida el día 14 de octubre del 2009. Lesión craneoencefálica con fractura de cráneo y laceración cerebral del hemisferio derecho. Muchos más huesos quebrados. Pasó tres días en el hospital. Varias personas fueron a visitarlo, tuvo tiempo de rehacer su testamento. Muchos se despidieron de el, algunos pocos lo insultaron. Algunos esperaron su recuperación que más bien pintaba como resurrección. Tardo alrededor de tres días en morir.
Al ver a los niños liberar sus globos, entendió que tenia una salida. En los globos se proyectó a si mismo como un ser capaz de liberarse. De verdad creía que los globos se emancipaban de los niños como el debía hacer de sus ataduras morales, físicas, sociales. Tomo su decisión, tardo varias horas en tomarla en realidad.
Finalmente se lanzo, todos lo vieron. Los paramédicos entraron en escena de inmediato. Se dispersó la multitud. Se fueron hablando de ese loco y el tema duro unas semanas. Tardo tres agonizantes y terribles días en morir. Murió a los 36 años. Todos los demás participantes de este relato fueron relativamente felices para siempre.
El suicidio de Narciso Luz (Parte VI)
-¿Gustan algo de beber? ¿Café, Té?
-Agua por favor- Respondieron ambos al unísono.
Se conocieron antes de enamorarse, pero cuando se enamoraron fue algo fuerte, poemas de amor y toda la cosa. Era una experiencia hilarante verlos en sus inicios. Los poemas eran aun más cómicos. La parte negativa del asunto es que eran demasiados. No había uno solo que no mencionara flores. La mayoría estaban acompañados con dibujos de corazones. Uno hablaba de buscar diamantes en no se donde y de bajar estrellas y de algo relacionado con la luna y un jardín. Eso llenaba cajas en sus armarios.
Nacionalidad: Mexicano.
La sala era como cualquier pequeña sala de un departamento en la condesa, zona en la que frecuentemente el suicida y su inapetecible grupo de amigos frecuentaban. Les gustaba sentirse como intelectuales franceses. Uno de ellos se atrevía a asegurar que en México no se daban los intelectuales como en Francia porque las taquerías y cantinas no se prestaban para la discusión académica como las brasseries parisinas.
Esta vez no se trataba de una congregación de intelectuales desempleados dedicados a beberse el dinero que debía alimentarlos. Sino de un suicida y un hombre con un altavoz, que en la sala del suicida discutían. El velludo hombre del altavoz, en contra de sus intereses, apelaba a los arco iris para disuadir al suicida de cometer el acto que hoy lo caracterizaba como tal.
-Sabe que no tiene que volver a lo mismo, hay grupos, hay maneras. Existe allá afuera todo un mundo de posibilidades que puede utilizar para dar un vuelco positivo a su vida.
-No se trata de lo que hay allá afuera, allá afuera no existe, todo esta dentro. Además, cualquier opción, y créame, las he probado, cualquier opción dejará el mismo vacío en mi. La misma sensación de que nada me llena.
-Ay Narciso, no se trata de llenar nada, como si fueras un saco de papas o qué, ¿que carajos hay que llenar?- Dijo la mujer.
Había hecho cuanto le plació, viajes, estudios, obras. Sabía ingles, naturalmente, francés, italiano, latín. Nunca aprendió alemán, siempre dijo que intentar construir una frase en ese idioma era como enfrentarse a un problema de cálculo avanzado, y como triste humanista, nunca le llenaron las matemáticas. Era una persona con una vida muy cómoda, como ya se ha dicho.
Nivel de Estudios: Completó la carrera y una maestría con honores. Se decía que sus padres estaban muertos a esas alturas de su vida. Se decía esto porque nadie los había visto, pero el suicida nunca dejo de verlos. Solamente no los presentó a nadie.
-Después de tantos años sigues sin entenderme.- Dijo el suicida a su mujer.
-Intenté hacerlo hasta que descubrí que no había nada que descifrar, últimamente solo creo que eres un fraude, un pobre diablo- Probablemente ya se lo había figurado antes.
Sonó el teléfono. Algún amigo que estaba viendo todo por televisión.
-Si- dijo Narciso al contestar.
-No, no, no.
-Si, claro.
-No, no.
-Si, si, si.
-Adiós- Se alcanzaron a escuchar gritos de lamentación por el auricular antes de que el suicida colgara como si terminara con la conversación más casual de su vida.
Lugar de Nacimiento: México, DF. Vivió en varias zonas del DF, pero nunca en otra ciudad. Pero fue como si hubiera vivido en todo el mundo, una ciudad tan grande es como muchas ciudades diferentes.
El hombre del altavoz no sonreía y estaba muy cerca ya de rendirse. Sabía que todavía le quedaban algunas estrategias aprendidas en el taller de psicología, pero no se atrevería a apostar en ellas su esperanza. “Es más fácil con las anoréxicas”, pensó.
-¿No le parece algo cobarde esta salida?
-No.
-¿Y si se da unas vacaciones junto al mar?
-¿El mar?, el mar es la cosa mas sobrevaluada de este mundo.
-¿No cree tener la capacidad, que claramente veo en usted, de enfrentar a la tormenta y salir victorioso?
-Ridículo- Dijo esto por última vez y se retiro del apartamento.
-Bueno- el hombre del altavoz bebió un último trago de su vaso y se levantó- ahora queda en sus manos.
-¿En las manos de quien? No ve que ni siquiera tiene manos.
-Agua por favor- Respondieron ambos al unísono.
Se conocieron antes de enamorarse, pero cuando se enamoraron fue algo fuerte, poemas de amor y toda la cosa. Era una experiencia hilarante verlos en sus inicios. Los poemas eran aun más cómicos. La parte negativa del asunto es que eran demasiados. No había uno solo que no mencionara flores. La mayoría estaban acompañados con dibujos de corazones. Uno hablaba de buscar diamantes en no se donde y de bajar estrellas y de algo relacionado con la luna y un jardín. Eso llenaba cajas en sus armarios.
Nacionalidad: Mexicano.
La sala era como cualquier pequeña sala de un departamento en la condesa, zona en la que frecuentemente el suicida y su inapetecible grupo de amigos frecuentaban. Les gustaba sentirse como intelectuales franceses. Uno de ellos se atrevía a asegurar que en México no se daban los intelectuales como en Francia porque las taquerías y cantinas no se prestaban para la discusión académica como las brasseries parisinas.
Esta vez no se trataba de una congregación de intelectuales desempleados dedicados a beberse el dinero que debía alimentarlos. Sino de un suicida y un hombre con un altavoz, que en la sala del suicida discutían. El velludo hombre del altavoz, en contra de sus intereses, apelaba a los arco iris para disuadir al suicida de cometer el acto que hoy lo caracterizaba como tal.
-Sabe que no tiene que volver a lo mismo, hay grupos, hay maneras. Existe allá afuera todo un mundo de posibilidades que puede utilizar para dar un vuelco positivo a su vida.
-No se trata de lo que hay allá afuera, allá afuera no existe, todo esta dentro. Además, cualquier opción, y créame, las he probado, cualquier opción dejará el mismo vacío en mi. La misma sensación de que nada me llena.
-Ay Narciso, no se trata de llenar nada, como si fueras un saco de papas o qué, ¿que carajos hay que llenar?- Dijo la mujer.
Había hecho cuanto le plació, viajes, estudios, obras. Sabía ingles, naturalmente, francés, italiano, latín. Nunca aprendió alemán, siempre dijo que intentar construir una frase en ese idioma era como enfrentarse a un problema de cálculo avanzado, y como triste humanista, nunca le llenaron las matemáticas. Era una persona con una vida muy cómoda, como ya se ha dicho.
Nivel de Estudios: Completó la carrera y una maestría con honores. Se decía que sus padres estaban muertos a esas alturas de su vida. Se decía esto porque nadie los había visto, pero el suicida nunca dejo de verlos. Solamente no los presentó a nadie.
-Después de tantos años sigues sin entenderme.- Dijo el suicida a su mujer.
-Intenté hacerlo hasta que descubrí que no había nada que descifrar, últimamente solo creo que eres un fraude, un pobre diablo- Probablemente ya se lo había figurado antes.
Sonó el teléfono. Algún amigo que estaba viendo todo por televisión.
-Si- dijo Narciso al contestar.
-No, no, no.
-Si, claro.
-No, no.
-Si, si, si.
-Adiós- Se alcanzaron a escuchar gritos de lamentación por el auricular antes de que el suicida colgara como si terminara con la conversación más casual de su vida.
Lugar de Nacimiento: México, DF. Vivió en varias zonas del DF, pero nunca en otra ciudad. Pero fue como si hubiera vivido en todo el mundo, una ciudad tan grande es como muchas ciudades diferentes.
El hombre del altavoz no sonreía y estaba muy cerca ya de rendirse. Sabía que todavía le quedaban algunas estrategias aprendidas en el taller de psicología, pero no se atrevería a apostar en ellas su esperanza. “Es más fácil con las anoréxicas”, pensó.
-¿No le parece algo cobarde esta salida?
-No.
-¿Y si se da unas vacaciones junto al mar?
-¿El mar?, el mar es la cosa mas sobrevaluada de este mundo.
-¿No cree tener la capacidad, que claramente veo en usted, de enfrentar a la tormenta y salir victorioso?
-Ridículo- Dijo esto por última vez y se retiro del apartamento.
-Bueno- el hombre del altavoz bebió un último trago de su vaso y se levantó- ahora queda en sus manos.
-¿En las manos de quien? No ve que ni siquiera tiene manos.
El suicidio de Narciso Luz (Parte V)
El hombre del altavoz era alto, muy alto y muy flaco. Llevaba en el rostro una cantidad insólita de vello facial. No padecía calvicie en ningún rincón de su cabeza. Cubría sus piernas con largos pantalones de pana que con todo no terminaban su trabajo y dejaban descubiertos los tobillos. En el tronco superior vestía una camisa de manga larga, que se arremangaba hasta antes del codo, como inutilizando valiosos centímetros cuadrados de tela que bien hubieran servido para fabricar la indumentaria completa de un bebé.
Estaba sudando, mucho.
-¿Entonces?- Pregunto ansioso a la mujer que recién evacuaba del edificio.
-Dijo que si, siempre y cuando sea en nuestra sala y venga usted solo.
Después de hacer una señal al escritor, la dama le indico al hombre del altavoz el camino. Tras el hombre del altavoz emprendió su propia marcha el ferretero, que aún se sentía involucrado –más bien herido- y quería arreglar ciertas cosas por su cuenta. Respiraba pesado, como un centurión romano decidido y mentalizado ante una batalla. Se desilusionó cuando la mujer le hizo saber que no era requerido (a estas alturas ya se había hecho a la idea fuertemente de que un ferretero no figura nada en la vida de nadie y por primera vez en 14 años volvió a contemplar el suicidio).
Estado Civil: Casado. Fue poco antes de proponerle matrimonio a Marcela cuando Narciso concluyo su primera novela. Les gustó a ellos nada más.
Trataba sobre un joven geólogo que inspirado en historias sobre grandes buscadores de tesoros ponía en marcha una investigación ambiciosa en busca de oro en Centroamérica –algo así como El Dorado pero aun enterrado por las fuerzas geológicas-. Para hacer el cuento corto -aunque en realidad si fue muy corto-, el joven encuentra algo que a su parecer es una mina de oro en Panamá y con grandes esfuerzos consigue el apoyo de un reconocido minero mexicano que lo apadrina como a un elegido que le traería fortunas inigualables. Resulta que todo era un error y no hay oro y ahora el joven geólogo tiene que huir de la mafia de los mineros que lo quieren matar hasta que lo matan.
Era ridícula y, fuera de algunos amigos y un estúpido profesor de universidad, fue vista como papel de reciclaje. Lo mas triste es que guardaba con celo y nostalgia el momento en que culmino esa aberración, lo valuaba aun mas que su noche de bodas.
Habían pasado 17 años y ahora estaba sentado en su sala, compartiendo el más incomodo de los silencios con la sonrisa más peluda del mundo y su flácida mujer.
-Me gusta la decoración.
-¿Hay algo que no le guste?- Vocifero con hostilidad Narciso, como si el hombre del altavoz fuera un invasor a sus meticulosos planes.
-Para empezar…- No pudo ni quiso decir nada.
La mujer de Narciso permanecía callada y distante, como si no le preocupara el desenlace de lo que fuera que estaba pasando.
-Por favor dígame, -con esta dulce demanda intentaba transformar ese campo de batalla en una sala de confidencias, cosa que de cierto modo lograría- ¿Qué es lo que lo tiene pensando en quitarse la vida?
Estado Civil: El hombre del altavoz no comprendía como se pudo alguien casar con ese imbecil.
Estaba sudando, mucho.
-¿Entonces?- Pregunto ansioso a la mujer que recién evacuaba del edificio.
-Dijo que si, siempre y cuando sea en nuestra sala y venga usted solo.
Después de hacer una señal al escritor, la dama le indico al hombre del altavoz el camino. Tras el hombre del altavoz emprendió su propia marcha el ferretero, que aún se sentía involucrado –más bien herido- y quería arreglar ciertas cosas por su cuenta. Respiraba pesado, como un centurión romano decidido y mentalizado ante una batalla. Se desilusionó cuando la mujer le hizo saber que no era requerido (a estas alturas ya se había hecho a la idea fuertemente de que un ferretero no figura nada en la vida de nadie y por primera vez en 14 años volvió a contemplar el suicidio).
Estado Civil: Casado. Fue poco antes de proponerle matrimonio a Marcela cuando Narciso concluyo su primera novela. Les gustó a ellos nada más.
Trataba sobre un joven geólogo que inspirado en historias sobre grandes buscadores de tesoros ponía en marcha una investigación ambiciosa en busca de oro en Centroamérica –algo así como El Dorado pero aun enterrado por las fuerzas geológicas-. Para hacer el cuento corto -aunque en realidad si fue muy corto-, el joven encuentra algo que a su parecer es una mina de oro en Panamá y con grandes esfuerzos consigue el apoyo de un reconocido minero mexicano que lo apadrina como a un elegido que le traería fortunas inigualables. Resulta que todo era un error y no hay oro y ahora el joven geólogo tiene que huir de la mafia de los mineros que lo quieren matar hasta que lo matan.
Era ridícula y, fuera de algunos amigos y un estúpido profesor de universidad, fue vista como papel de reciclaje. Lo mas triste es que guardaba con celo y nostalgia el momento en que culmino esa aberración, lo valuaba aun mas que su noche de bodas.
Habían pasado 17 años y ahora estaba sentado en su sala, compartiendo el más incomodo de los silencios con la sonrisa más peluda del mundo y su flácida mujer.
-Me gusta la decoración.
-¿Hay algo que no le guste?- Vocifero con hostilidad Narciso, como si el hombre del altavoz fuera un invasor a sus meticulosos planes.
-Para empezar…- No pudo ni quiso decir nada.
La mujer de Narciso permanecía callada y distante, como si no le preocupara el desenlace de lo que fuera que estaba pasando.
-Por favor dígame, -con esta dulce demanda intentaba transformar ese campo de batalla en una sala de confidencias, cosa que de cierto modo lograría- ¿Qué es lo que lo tiene pensando en quitarse la vida?
Estado Civil: El hombre del altavoz no comprendía como se pudo alguien casar con ese imbecil.
El suicidio de Narciso Luz (Parte IV)
Fecha de nacimiento: 18 de Noviembre de 1972
El suicida tenía al momento de la presente tentativa de suicidio la edad de 36 años.
-El hombre esta atado al mundo físico, a su existencia en un cuerpo, pero sobre todo a la existencia de la sociedad, y por eso esta maldito.- Gritó Narciso en tono triunfal.
-Pero…
-Es por esto que he decidido huir ya de este suplicio como prueba absoluta de mi libertad.
En ese momento apareció la mujer a su lado, como para poner en marcha un clavado sincronizado al abismo eterno.
Era una mujer fuerte, poderosa, de esas que evolucionan de ser chicas agradables y hermosas a ser madres sólidas, abuelas cariñosas, pero sobre todo, viejas masculinas e intimidantes. Esas musculosas ancianas que hacen dudar a uno que alguna vez fueron atractivas. Aun era joven esta dama y se dudaba a su alrededor el hecho de que algún día pudiese volverse madre. Ahora se desvanecían todas sus esperanzas –si es que albergaba alguna, no en el sentido de que deseara pequeños, sino el sentido de querer procear en sí.
Obviamente no buscaba lanzarse con el. Seguía estimándolo, sorprendentemente no le parecía desagradable.
-Oye, dice el carbón del altavoz que si puede subir a decirte algo.
-Explícame que esta pasando.- Replicó desconcertado.
-Estas en el techo del edificio y mandaron a este hombre a convencerte de que no te tires.
Se conocieron extremadamente jóvenes, de la misma edad ambos. Para el fue su primera experiencia amorosa y como tal fue fuerte. Ella se cegó por el talento de el –si es que tenía algo- y se sumió mas que él en el letargo amoroso. Ambos estaban enamorados aun más de las letras y creían poder hacerlo todo. Ella esperaba que de el deviniera un magnifico y triunfante autor de toda clase de obras literarias.
No tardo mucho en llegar la decepción.
Se llamaba Marcela, no era fea. Mas bien si, era un poco fea. No era muy fea. Había leído desde su infancia todo lo que halló sobre literatura latinoamericana, estaba fascinada por lo que surgía en su región del mundo y defendía a capa y espada a esta rama de las letras como la más grandiosa de todas. Subrayaba todos los textos que leía, cosa que Narciso encontraba por de mas ridícula –se percatara el lector con el paso de este relato como el suicida en cuestión encontraba esta última palabra útil para definir a las innumerables situaciones con que no concordaba.
Encontrar a Narciso fue un parte aguas en su vida, “su propio García Márquez”, pensaba ella. La farsa que representaba Narciso se develo Marcela dos años después de conocerlo, cuando ya estaban comprometidos para la unión sagrada del matrimonio. Descubrió la basura que eran sus escritos y vió el desastre en que consistía su novela. No lo abandono. Por el contrario, permaneció a su lado, asesorándolo e instruyéndolo. En verdad fue ella la que estuvo detrás de toda su obra posterior, la propietaria intelectual de su lodosa antología. Porque, eso si, ni entre los dos hicieron algo que mereciera algo mas que la hoguera.
-Me dijo que te diga que si no podemos hacer una pausa a todo este desmadre.- La proposición le pareció, como el lector se habrá figurado, ridícula, o cual no evito que accediera a ese receso inesperado.
El suicida tenía al momento de la presente tentativa de suicidio la edad de 36 años.
-El hombre esta atado al mundo físico, a su existencia en un cuerpo, pero sobre todo a la existencia de la sociedad, y por eso esta maldito.- Gritó Narciso en tono triunfal.
-Pero…
-Es por esto que he decidido huir ya de este suplicio como prueba absoluta de mi libertad.
En ese momento apareció la mujer a su lado, como para poner en marcha un clavado sincronizado al abismo eterno.
Era una mujer fuerte, poderosa, de esas que evolucionan de ser chicas agradables y hermosas a ser madres sólidas, abuelas cariñosas, pero sobre todo, viejas masculinas e intimidantes. Esas musculosas ancianas que hacen dudar a uno que alguna vez fueron atractivas. Aun era joven esta dama y se dudaba a su alrededor el hecho de que algún día pudiese volverse madre. Ahora se desvanecían todas sus esperanzas –si es que albergaba alguna, no en el sentido de que deseara pequeños, sino el sentido de querer procear en sí.
Obviamente no buscaba lanzarse con el. Seguía estimándolo, sorprendentemente no le parecía desagradable.
-Oye, dice el carbón del altavoz que si puede subir a decirte algo.
-Explícame que esta pasando.- Replicó desconcertado.
-Estas en el techo del edificio y mandaron a este hombre a convencerte de que no te tires.
Se conocieron extremadamente jóvenes, de la misma edad ambos. Para el fue su primera experiencia amorosa y como tal fue fuerte. Ella se cegó por el talento de el –si es que tenía algo- y se sumió mas que él en el letargo amoroso. Ambos estaban enamorados aun más de las letras y creían poder hacerlo todo. Ella esperaba que de el deviniera un magnifico y triunfante autor de toda clase de obras literarias.
No tardo mucho en llegar la decepción.
Se llamaba Marcela, no era fea. Mas bien si, era un poco fea. No era muy fea. Había leído desde su infancia todo lo que halló sobre literatura latinoamericana, estaba fascinada por lo que surgía en su región del mundo y defendía a capa y espada a esta rama de las letras como la más grandiosa de todas. Subrayaba todos los textos que leía, cosa que Narciso encontraba por de mas ridícula –se percatara el lector con el paso de este relato como el suicida en cuestión encontraba esta última palabra útil para definir a las innumerables situaciones con que no concordaba.
Encontrar a Narciso fue un parte aguas en su vida, “su propio García Márquez”, pensaba ella. La farsa que representaba Narciso se develo Marcela dos años después de conocerlo, cuando ya estaban comprometidos para la unión sagrada del matrimonio. Descubrió la basura que eran sus escritos y vió el desastre en que consistía su novela. No lo abandono. Por el contrario, permaneció a su lado, asesorándolo e instruyéndolo. En verdad fue ella la que estuvo detrás de toda su obra posterior, la propietaria intelectual de su lodosa antología. Porque, eso si, ni entre los dos hicieron algo que mereciera algo mas que la hoguera.
-Me dijo que te diga que si no podemos hacer una pausa a todo este desmadre.- La proposición le pareció, como el lector se habrá figurado, ridícula, o cual no evito que accediera a ese receso inesperado.
Stumbled Upon
Ravoux's slavemaker ant (Epimyrma ravouxi) is a species of ant in the family Formicidae. It is endemic to France. The queen will fake death to entice ants from another colony to drag her back to their nest, where she awakens and kills the nest's original queen. She will then wrap herself in the dead queen's carapace, and will begin producing eggs. The slavemaker ants then overrun the colony and then find a new colony to take over.
El suicidio de Narciso Luz (PARTE III)
Si Narciso llego a sufrir carencia de amistades en sus etapas de gestación de identidad, el hombre del altavoz no conoció la soledad en esa etapa de su vida. Fue amado por el adolescente común durante toda su preparatoria, entendía mucho de las relaciones humanas y supo siempre crear el lazo indicado con cada uno de sus compañeritos.
Sexo: Masculino.
Aun en el momento que trata esta lectura, el hombre del altavoz –al que a partir de ahora llamaremos Armando, en referencia a su nombre, Armando Montecinos- causaba simpatía a casi todo ser que se topaba con el. Había descubierto desde su juventud el poder de una sonrisa y desde siempre lo volvió como su mantra. No pasaba un día de su vida en el que no recurriera a metáforas absurdas que hablaban sobre patos feos que se vuelven cisnes; pequeñas parábolas que el erguía en sus charlas como lecciones de filosofía, de las mas profundas y verdaderas, de las que decididamente deciden eliminar a la competencia simplemente ignorándola.
Había una en especial que lo hacia llorar. Una viejita que lanzaba semillas con enérgica decisión a los peatones desde el interior de un autobús. Armando –dejémoslo en "el hombre del altavoz", que le queda mejor- pasaba por alto el detalle del daño que sufrían los pobres nómadas de la ciudad al recibir sendos semillazos de toda índole de flora floral. Supone este narrador que ni siquiera la viejita sabia del daño que causaba a los pobres peatones al aventarles semillas indiscriminadamente. En fin, la mujer de la historia era una gran lección de vida para los que conmovidos escuchaban la historia, alguna especie de metáfora que de alguna manera motivaba a la audiencia a algo. Algunas mujeres liberaban una lágrima al final. El caso es que al hombre del altavoz le gustaba ser de alguna utilidad.
-Me conformo con que se lleven algo de estas platicas- Algunas personas sentían en esta frase una burla ya que no había nada que llevarse, ni siquiera un refresco, o unas galletitas.
Fue por este inigualable talento que se le abrió al hombre del altavoz la oportunidad de portar el altavoz que ahora lo caracterizaba como el hombre del altavoz.
Sexo: Masculino.
Aun en el momento que trata esta lectura, el hombre del altavoz –al que a partir de ahora llamaremos Armando, en referencia a su nombre, Armando Montecinos- causaba simpatía a casi todo ser que se topaba con el. Había descubierto desde su juventud el poder de una sonrisa y desde siempre lo volvió como su mantra. No pasaba un día de su vida en el que no recurriera a metáforas absurdas que hablaban sobre patos feos que se vuelven cisnes; pequeñas parábolas que el erguía en sus charlas como lecciones de filosofía, de las mas profundas y verdaderas, de las que decididamente deciden eliminar a la competencia simplemente ignorándola.
Había una en especial que lo hacia llorar. Una viejita que lanzaba semillas con enérgica decisión a los peatones desde el interior de un autobús. Armando –dejémoslo en "el hombre del altavoz", que le queda mejor- pasaba por alto el detalle del daño que sufrían los pobres nómadas de la ciudad al recibir sendos semillazos de toda índole de flora floral. Supone este narrador que ni siquiera la viejita sabia del daño que causaba a los pobres peatones al aventarles semillas indiscriminadamente. En fin, la mujer de la historia era una gran lección de vida para los que conmovidos escuchaban la historia, alguna especie de metáfora que de alguna manera motivaba a la audiencia a algo. Algunas mujeres liberaban una lágrima al final. El caso es que al hombre del altavoz le gustaba ser de alguna utilidad.
-Me conformo con que se lleven algo de estas platicas- Algunas personas sentían en esta frase una burla ya que no había nada que llevarse, ni siquiera un refresco, o unas galletitas.
Fue por este inigualable talento que se le abrió al hombre del altavoz la oportunidad de portar el altavoz que ahora lo caracterizaba como el hombre del altavoz.
El suicido de Narciso Luz (PARTE II)
Nombre: Narciso Rodolfo Luz.
Ella sabía muy bien que estaba pasando. Había tenido que lidiar con el durante más de 17 años.
-Sr. Luz, ¿Quiere hablar de lo que lo aqueja?
-¿Me permite informarme cuales son sus motivos para entrometerse?
-Solo creo que su vida, como cualquier otra, vale mucho, y es mi deber tratar de hacerle saber que cualquier aflicción que lo persiga es minima en relación con lo hermoso que abunda alrededor de usted, hermosura hecha de pequeños detalles.
-Son los pequeños detalles lo que más me altera de todo esto.- Replicó convencido el suicida, como si hubiera estado esperando durante toda la incomoda conversación para ese cómodo momento.- Me parece a mi que usted no tiene la construcción intelectual que poseo yo, y que, aunque entiendo los razonamientos obtusos de su persona, no tiene ni la menor idea de lo que en mi vida esta sucediendo. Para ser exacto, todas las vidas humanas son afectadas por la misma maldición que me aqueja, para ponerlo en sus palabras, y nadie esta libre de ello. Y los pequeños detalles, con respecto a esto, no hacen un carajo.
-… -Estos puntos suspensivos vienen a representar el silencio inevitable que logro articular el hombre del altavoz.
El hombre del altavoz lucia irritado y temía perder la paciencia cuando la mujer llego a charlar con el.
-No vaya a tirarse por favor, déme un minuto –en este momento el hombre del altavoz ya se daba estos lujos- para charlar con esta conocida suya.
-Tengo todo el tiempo del mundo.
Nombre de sus padres: No se sabe nada de aquellos personajes.
No había ya nadie en este mundo que conociera el nombre con el que el suicida en cuestión había sido bautizado. Tal vez sus amigos de la infancia, aunque el rotundamente negaba haber tenido verdaderos allegados hasta muy entrada su adolescencia. Fue al cumplir la mayoría de edad cuando decidió hacer esa modificación en su nombre. El lector ahora creerá que el nombre elegido pretende representar algo, algún mensaje que el suicida en cuestión quería enviar. La mujer ideó el nombre. La verdad era que ella había sido la líder y directora de todos los drásticos cambios en la vida de Narciso; no esta demás decir que ahora estaba completamente arrepentida.
-Me comenta la señora que usted no es un simple escritor, sino que tiene ya un vasto y agradable compendio de divertidas e inteligentes obras.
-¿A que viene todo esto?
-Me ha hecho saber también que antes de sumirse en esta tormenta de pensamientos negativos e interminables depresiones llego a escribir usted sobre la bellísima aventura que es esta vida.
-¿Y supongo que ahora usted piensa que tengo yo que responder a mis palabras y probarle algo?
-Probarme a mi nada, probárselo a usted mismo.- Contesto el hombre del altavoz, mas con color de reto que de motivación, como demostrando que en realidad si estaba exigiéndole que probara algo.
-Verdaderamente ridículo.-Se figurara el lector el tono con el que el suicida escupió esta frase.
Llegó a elaborar textos que trataban sobre lo feliz que puede llegar a ser uno en esta vida y sobre la plenitud que dejan los pequeños detalles, el amor y esas cosas. Esta etapa de su vida fue breve y extrañamente coincide con el inicio de su relacion con la mujer que ahora miraba sin mucho interes su actual y aparatosa tentativa de suicidio. Dejo de ser un revolucionario muy pronto, pero gracias a dios tardo mucho en llegar a este estado absoluto de melancolía despedazadora. A pesar de esto, un servidor no encuentra tanta diferencia entre ninguno de los ideales de el suicida.
Regresando a su obra: después de algunos cuentos publicados en impresiones de sus universidades, culmino por fin una larga novela. Muy mala por cierto.
Ella sabía muy bien que estaba pasando. Había tenido que lidiar con el durante más de 17 años.
-Sr. Luz, ¿Quiere hablar de lo que lo aqueja?
-¿Me permite informarme cuales son sus motivos para entrometerse?
-Solo creo que su vida, como cualquier otra, vale mucho, y es mi deber tratar de hacerle saber que cualquier aflicción que lo persiga es minima en relación con lo hermoso que abunda alrededor de usted, hermosura hecha de pequeños detalles.
-Son los pequeños detalles lo que más me altera de todo esto.- Replicó convencido el suicida, como si hubiera estado esperando durante toda la incomoda conversación para ese cómodo momento.- Me parece a mi que usted no tiene la construcción intelectual que poseo yo, y que, aunque entiendo los razonamientos obtusos de su persona, no tiene ni la menor idea de lo que en mi vida esta sucediendo. Para ser exacto, todas las vidas humanas son afectadas por la misma maldición que me aqueja, para ponerlo en sus palabras, y nadie esta libre de ello. Y los pequeños detalles, con respecto a esto, no hacen un carajo.
-… -Estos puntos suspensivos vienen a representar el silencio inevitable que logro articular el hombre del altavoz.
El hombre del altavoz lucia irritado y temía perder la paciencia cuando la mujer llego a charlar con el.
-No vaya a tirarse por favor, déme un minuto –en este momento el hombre del altavoz ya se daba estos lujos- para charlar con esta conocida suya.
-Tengo todo el tiempo del mundo.
Nombre de sus padres: No se sabe nada de aquellos personajes.
No había ya nadie en este mundo que conociera el nombre con el que el suicida en cuestión había sido bautizado. Tal vez sus amigos de la infancia, aunque el rotundamente negaba haber tenido verdaderos allegados hasta muy entrada su adolescencia. Fue al cumplir la mayoría de edad cuando decidió hacer esa modificación en su nombre. El lector ahora creerá que el nombre elegido pretende representar algo, algún mensaje que el suicida en cuestión quería enviar. La mujer ideó el nombre. La verdad era que ella había sido la líder y directora de todos los drásticos cambios en la vida de Narciso; no esta demás decir que ahora estaba completamente arrepentida.
-Me comenta la señora que usted no es un simple escritor, sino que tiene ya un vasto y agradable compendio de divertidas e inteligentes obras.
-¿A que viene todo esto?
-Me ha hecho saber también que antes de sumirse en esta tormenta de pensamientos negativos e interminables depresiones llego a escribir usted sobre la bellísima aventura que es esta vida.
-¿Y supongo que ahora usted piensa que tengo yo que responder a mis palabras y probarle algo?
-Probarme a mi nada, probárselo a usted mismo.- Contesto el hombre del altavoz, mas con color de reto que de motivación, como demostrando que en realidad si estaba exigiéndole que probara algo.
-Verdaderamente ridículo.-Se figurara el lector el tono con el que el suicida escupió esta frase.
Llegó a elaborar textos que trataban sobre lo feliz que puede llegar a ser uno en esta vida y sobre la plenitud que dejan los pequeños detalles, el amor y esas cosas. Esta etapa de su vida fue breve y extrañamente coincide con el inicio de su relacion con la mujer que ahora miraba sin mucho interes su actual y aparatosa tentativa de suicidio. Dejo de ser un revolucionario muy pronto, pero gracias a dios tardo mucho en llegar a este estado absoluto de melancolía despedazadora. A pesar de esto, un servidor no encuentra tanta diferencia entre ninguno de los ideales de el suicida.
Regresando a su obra: después de algunos cuentos publicados en impresiones de sus universidades, culmino por fin una larga novela. Muy mala por cierto.
El suicidio de Narciso Luz (PARTE I)
-¿Como dice que se llama?
Pregunto el.
-Narciso.
Contesto ella.
Profesión: Tiene altos estudios universitarios en materias humanistas y ocasionalmente escribe, aunque no tiene un ingreso en particular, mucho menos una actividad que le sea remunerada. Este hecho no impide que el individuo lleve una vida comoda y opulenta. Al parecer, y por lo que se relata a su alrededor, heredó una considerable cantidad de dinero hace algunos años que murió un tío lejano. Esto, como algunos amigos cercanos saben y el lector descubrirá después de la coma, es absolutamente falso. Sus dos padres eran hijos únicos, igual sus abuelos; bisabuelos también. El caso es que su árbol genealógico no le concedió tíos lejanos. Más bien, había ganado la lotería algunos años antes, algo que evidentemente le avergonzaba, haciendo sospechar a un servidor que el hombre (Narciso) quería ocultar que alguna vez creyó en la lotería. Palabras fuertes: creer en la lotería.
-¿Cuanto tiempo dice que lleva ahí arriba?
-No más de una hora.
El hombre era de muy mediana estatura, ligeramente obeso, calvo hasta donde el cráneo recupera la pendiente. Vestia un traje elegante, un poco viejo, lo de viejo lo digo por el desgaste, y no llevaba zapatos, lucia cómodo. En el rostro portaba unos exquisitos bigotes que aunados a su curiosa complexión le proporcionaban un aura de cantante de opera. Este inoperante símil de un cantante de opera se encontraba en un peculiar escenario.
-¡Narciso!
Llamo el hombre del altavoz, cuyo grito llamo la atención de todos los espectadores detrás de la banda amarilla puesta minutos antes por los policías.
-¡No tienes que hacer esto! ¿Lo has pensado?
-¿Hacer que? ¿Pensar que?
-¿No quieres quitarte la vida entonces?
-Podría esperarse un poco de brillantez del hombre que envían a apaciguar suicidas.
El hombre del altavoz tardo en asimilar el insulto.
-Me acompaña un hombre que intento lo mismo, ahora lleva una vida feliz y exitosa.
-¿Cual es su profesión?
-Ferretero.
-¿Ferretero?
-Si, soy ferretero.- Contestó el ferretero.
-Respetable.
-Me mira hacia abajo porque soy ferretero.
-Lo miro hacia abajo porque estoy posicionado 6 pisos sobre usted: Ahora bien, contestando a su analogía, no lo miro hacia abajo, solamente pienso que alguien que llego a ser ferretero, oficio cuyas peripecias desconozco, no debe de ser muy capaz de comprender la complejidad de los problemas a los que se enfrenta un servidor.
-¿Y que profesión desempeña usted, si me permite el atrevimiento?
-No hay atrevimiento alguno. Ninguna profesión en particular, aunque me considero un poeta, mas un escritor que un poesía a decir verdad.
-Pero no tiene profesión.
-No ninguna.
Profesión: Ninguna.
-Entonces es usted un maldito nadista.
-¿Un que?
-Un inútil.
En ese momento decidió el réferi, antes conocido como el hombre del altavoz, intercedió para detener el fiero debate de clases que a su parecer no le facilitaba el trabajo. Aunque si hubiera corrido por su cuenta, habría permitido al inacabado poeta lanzarse de cuantos pisos quisiera.
Pregunto el.
-Narciso.
Contesto ella.
Profesión: Tiene altos estudios universitarios en materias humanistas y ocasionalmente escribe, aunque no tiene un ingreso en particular, mucho menos una actividad que le sea remunerada. Este hecho no impide que el individuo lleve una vida comoda y opulenta. Al parecer, y por lo que se relata a su alrededor, heredó una considerable cantidad de dinero hace algunos años que murió un tío lejano. Esto, como algunos amigos cercanos saben y el lector descubrirá después de la coma, es absolutamente falso. Sus dos padres eran hijos únicos, igual sus abuelos; bisabuelos también. El caso es que su árbol genealógico no le concedió tíos lejanos. Más bien, había ganado la lotería algunos años antes, algo que evidentemente le avergonzaba, haciendo sospechar a un servidor que el hombre (Narciso) quería ocultar que alguna vez creyó en la lotería. Palabras fuertes: creer en la lotería.
-¿Cuanto tiempo dice que lleva ahí arriba?
-No más de una hora.
El hombre era de muy mediana estatura, ligeramente obeso, calvo hasta donde el cráneo recupera la pendiente. Vestia un traje elegante, un poco viejo, lo de viejo lo digo por el desgaste, y no llevaba zapatos, lucia cómodo. En el rostro portaba unos exquisitos bigotes que aunados a su curiosa complexión le proporcionaban un aura de cantante de opera. Este inoperante símil de un cantante de opera se encontraba en un peculiar escenario.
-¡Narciso!
Llamo el hombre del altavoz, cuyo grito llamo la atención de todos los espectadores detrás de la banda amarilla puesta minutos antes por los policías.
-¡No tienes que hacer esto! ¿Lo has pensado?
-¿Hacer que? ¿Pensar que?
-¿No quieres quitarte la vida entonces?
-Podría esperarse un poco de brillantez del hombre que envían a apaciguar suicidas.
El hombre del altavoz tardo en asimilar el insulto.
-Me acompaña un hombre que intento lo mismo, ahora lleva una vida feliz y exitosa.
-¿Cual es su profesión?
-Ferretero.
-¿Ferretero?
-Si, soy ferretero.- Contestó el ferretero.
-Respetable.
-Me mira hacia abajo porque soy ferretero.
-Lo miro hacia abajo porque estoy posicionado 6 pisos sobre usted: Ahora bien, contestando a su analogía, no lo miro hacia abajo, solamente pienso que alguien que llego a ser ferretero, oficio cuyas peripecias desconozco, no debe de ser muy capaz de comprender la complejidad de los problemas a los que se enfrenta un servidor.
-¿Y que profesión desempeña usted, si me permite el atrevimiento?
-No hay atrevimiento alguno. Ninguna profesión en particular, aunque me considero un poeta, mas un escritor que un poesía a decir verdad.
-Pero no tiene profesión.
-No ninguna.
Profesión: Ninguna.
-Entonces es usted un maldito nadista.
-¿Un que?
-Un inútil.
En ese momento decidió el réferi, antes conocido como el hombre del altavoz, intercedió para detener el fiero debate de clases que a su parecer no le facilitaba el trabajo. Aunque si hubiera corrido por su cuenta, habría permitido al inacabado poeta lanzarse de cuantos pisos quisiera.
19 y ultima del viaje
La espera, hermano,
me tiene tullido.
Atado a gallinas
que bailan sin ritmo*.
Y en total quietud
espero los ruidos,
aunque se que no
saciaran mis oidos.**
Ojala, sabes?
Ojala, me digo.
Y en paz las gallinas
vuelven al nido.
Es asi como:
busco y,
no busco.
Por ahora, solo, ***
dejare de buscar.
Tal vez mañana,
cuando vuelva a Guachochi.***
* Bailan a ritmos imperceptibles al ojo del hombre de la ciudad.
** A mi favor tengo que el motor arranco pero no llego.
*** No hay luz cuando es tan de noche, y en ese momento era muy tarde.
**** The key is to embrace Guachochi and make friends within the chicken.
me tiene tullido.
Atado a gallinas
que bailan sin ritmo*.
Y en total quietud
espero los ruidos,
aunque se que no
saciaran mis oidos.**
Ojala, sabes?
Ojala, me digo.
Y en paz las gallinas
vuelven al nido.
Es asi como:
busco y,
no busco.
Por ahora, solo, ***
dejare de buscar.
Tal vez mañana,
cuando vuelva a Guachochi.***
* Bailan a ritmos imperceptibles al ojo del hombre de la ciudad.
** A mi favor tengo que el motor arranco pero no llego.
*** No hay luz cuando es tan de noche, y en ese momento era muy tarde.
**** The key is to embrace Guachochi and make friends within the chicken.
Inside is nowhere
You know I tried to knock, the place was vast, still there was no door. Many times before I heard there was a door, some sort of cave or ocean I had to get in. Treasures to be found they said, truths. Truths in myself. Again there was nothing but land, and some walls. Walls with nothing on the other side but the other side. Sometimes there was something written on them, as to trick me that someday there would be a door.
Still no door. Its not funny, people tend to do that, think its funny or cool, to tear down walls to build other walls with the walls they tore down. You may think its a new wall but you are wrong. They just mess with you. People will frecuently do that, mess with me, and with you. They sometimes dig some holes in the land, deep holes to get in; to make you believe you're inside, to impress you with their strength. But I believe no one is strong. Its the believing all we have, thats why walls and holes work.
Inside is nowhere.
Some believe the first one, the one that built the first wall, that he was right.
We believed it made sense, at least inside ourselves.
Inside is nowhere.
You have all the land for yourself, to walk freely, if freedom means anything. Anyway, believe it, believe you are free to move around, just make sure you don't crash with some strange wall, even this wall.
Still no door. Its not funny, people tend to do that, think its funny or cool, to tear down walls to build other walls with the walls they tore down. You may think its a new wall but you are wrong. They just mess with you. People will frecuently do that, mess with me, and with you. They sometimes dig some holes in the land, deep holes to get in; to make you believe you're inside, to impress you with their strength. But I believe no one is strong. Its the believing all we have, thats why walls and holes work.
Inside is nowhere.
Some believe the first one, the one that built the first wall, that he was right.
We believed it made sense, at least inside ourselves.
Inside is nowhere.
You have all the land for yourself, to walk freely, if freedom means anything. Anyway, believe it, believe you are free to move around, just make sure you don't crash with some strange wall, even this wall.
the dumb flies
Me altera que sigan aqui.
Nos han dado alcance de nuevo,
impertinentes y burdas moscas.
Ya no quiero luz!
Y yo,
he vuelto a odiar el atardecer,
aborrezco la noche,
desprecio el amanecer, y
nauseabundo me pone el dia.
No quiero mas al sol!
Y ellas,
Me rodean con sus banderas blancas,
para fracasos que nunca vivieron,
conflictos dejados a un lado.
Pisotean las huellas y
defecan en los caminos.
Se ahogan en mierda
para no ver.
Oculten a las estrellas!
Y tu,
Regresame a las trincheras y
devuelveme a la batalla;
donde el enemigo es invencible
y mis pasos estan a salvo
de ellas, las moscas,
al igual que mis consecuencias,
mantenlas intactas y limpias.
Que nos quede, hermano, la luna!
Nos han dado alcance de nuevo,
impertinentes y burdas moscas.
Ya no quiero luz!
Y yo,
he vuelto a odiar el atardecer,
aborrezco la noche,
desprecio el amanecer, y
nauseabundo me pone el dia.
No quiero mas al sol!
Y ellas,
Me rodean con sus banderas blancas,
para fracasos que nunca vivieron,
conflictos dejados a un lado.
Pisotean las huellas y
defecan en los caminos.
Se ahogan en mierda
para no ver.
Oculten a las estrellas!
Y tu,
Regresame a las trincheras y
devuelveme a la batalla;
donde el enemigo es invencible
y mis pasos estan a salvo
de ellas, las moscas,
al igual que mis consecuencias,
mantenlas intactas y limpias.
Que nos quede, hermano, la luna!
On Creations
I found an interesting fact today in the internets: the mind works harder when lying. Kind of obvious but nonetheless appealing.
Fachada ¿final?: Fellow Rock
Con asistencia de la tia jocoque
Just because you’re somewhere
doesn't mean you’re in the right place
Fellow rock stands still
in it's far away location.
Not to be away,
rather wants to stay
Fellow rock rolled down
not so long ago;
Found a place,
thought it belong.
But no more...
Nothing seems to go,
until it's pushed along.
"Changing things is right."
Whispers the highway sign
Go get it for me;
see if we can make it free.
Fellow rock awaits
Just because you’re somewhere
doesn't mean you’re in the right place
Fellow rock stands still
in it's far away location.
Not to be away,
rather wants to stay
Fellow rock rolled down
not so long ago;
Found a place,
thought it belong.
But no more...
Nothing seems to go,
until it's pushed along.
"Changing things is right."
Whispers the highway sign
Go get it for me;
see if we can make it free.
Fellow rock awaits
# 13
Muchos hombres eligieron creer en la nacion. Gritar su nombre anualmente y aprobar sus ritos de pertenencia. Pero detestan a sus lideres, a sus politicos, y a sus creadores, que son los mismos. Son del parecer de que el pais tiene algo que los merece, se pueden diferenciar de todos los otros paises y disfrutan ser unicos. Se sienten fuertemente adheridos a las pasiones en comun y ofendidos cuando el externo enemigo no ve lo grandiosa que es la nacion. El extrano enemigo es el mismo residente patriotico.
Ninguna nacion puede vivir sin sus hombres, la nacion no existe, dejemos de adorar banderas. Y por favor, detengan el uso de la palabra patriotismo como una virtud.
Ninguna nacion puede vivir sin sus hombres, la nacion no existe, dejemos de adorar banderas. Y por favor, detengan el uso de la palabra patriotismo como una virtud.
fellow rock 2
jacob asked for it
-----
It rolled away
not long ago;
found it's place,
thought it belong.
- Just beacuse you are somewhere don't mean you are in the right place -
But no more,
wants not to be away again
changing things is right.
I'll go get it soon
-----
It rolled away
not long ago;
found it's place,
thought it belong.
- Just beacuse you are somewhere don't mean you are in the right place -
But no more,
wants not to be away again
changing things is right.
I'll go get it soon
10 o "una metafora llevada muy lejos"
I'm having a hard time making things match.
se me dificulta pensar en estas manchas como cosas y estas cosas como ideas.
The matter here is about the shape, i want very hard to lose the shape. y una vez que sale se deforma, como si estuviera sacando embutido de la trituradora de carne, y la carne que no produje yo, sino la naturaleza. Et que est que ce la nature, la chose artifficiel n'est plus verite. It's a lie made up by the ego of the times, the ego that made us think those spots belong to us, and we no longer can decide their shape. Son esas formas las que se terminan, y nosotros solo, planeamos, como naves, con agendas que quisieramos llamar artificiales y queremos EVOLUCIONAR. Mais l'evolution n'a pas de direction, il est rien. No caminamos, pero si podemos aspirar a abrir nuestras jaulas y dejar volar a las aves, en el vasto cielo, y si no se encuentran, por lo menos supimos que nunca las tuvimos encerradas, y que libres son mejores que juntas. We must no longer try to keep our birds and steal the birds from the others. On peut les voir.
dispensen las faltas, no estoy para corregir.
se me dificulta pensar en estas manchas como cosas y estas cosas como ideas.
The matter here is about the shape, i want very hard to lose the shape. y una vez que sale se deforma, como si estuviera sacando embutido de la trituradora de carne, y la carne que no produje yo, sino la naturaleza. Et que est que ce la nature, la chose artifficiel n'est plus verite. It's a lie made up by the ego of the times, the ego that made us think those spots belong to us, and we no longer can decide their shape. Son esas formas las que se terminan, y nosotros solo, planeamos, como naves, con agendas que quisieramos llamar artificiales y queremos EVOLUCIONAR. Mais l'evolution n'a pas de direction, il est rien. No caminamos, pero si podemos aspirar a abrir nuestras jaulas y dejar volar a las aves, en el vasto cielo, y si no se encuentran, por lo menos supimos que nunca las tuvimos encerradas, y que libres son mejores que juntas. We must no longer try to keep our birds and steal the birds from the others. On peut les voir.
dispensen las faltas, no estoy para corregir.
Preparativos para Sucesos No Ocurridos
Ayer estaba haciendo mi maleta por segunda vez cuando el extrano* pero no interesante de mi padre me trajo mas zapatos. Dice que hoy en dia hay que cuidarse mucho de donde pisa uno, que las banquetas y los bosques tienen muchos oyos, y que los tobillos son muy fragiles. Tome los zapatos y se los di a mis maestros, a casi todos los que he tenido, para que no se tengan que fijar en donde pisan y me dejen ver en paz. Algunos no entendieron. Mi papa se disgusto un poco, pero pues ultimamente ya se acostumbro a que no le haga caso. Aun asi sigo usando los zapatos que me regalo cuando era muy chico, ya no me quedan. En fin, segui con mi seleccion de ropa, muchas bermudas y algunas playeras de manga larga, no muchas por si hace calor, hay que estar preparados. No pienso llevar nada de gorros ni lentes de sol, prefiero que todo entre como es, o por lo menos como estoy capacitado para verlo, de todas formas luego se pone el sol y ya todo es diferente. Creo que mejor si voy a empacar unas chanclas, minimo, por si hay serpientes, aunque no he escuchado de esos animales. De todas maneras no voy a ningun lado, ya deshice la maleta.
* Mi teclado no tiene e^nes, ni acentos.
* Mi teclado no tiene e^nes, ni acentos.
Octava Entrada?
Doulgas Adams, el pseudo-escritor y pseudo-biólogo, dedicó gran parte de su producción literaria a escribir sátiras de ciencia ficción. Muchos han visto esto como una mala movida, pero otros, como un servidor, encuentran estos relatos ricos en simbolismos, paralelismos, y un poco de sin sentido también. Sobre todo su inconformidad con el régimen Thatcheriano que desolaba a otros pensadores como el, libres de ataduras religiosas y nacionalistas.
¿A que viene todo esto? Solo quería compartir un extracto del segundo libro de su trilogía de cinco:
"The Universe, as has been observed before, is an unsettlingly big place, a fact which for the sake of a quiet life most people tend to ignore.
Many would happily move to somewhere rather smaller of their own devising, and this is what most beings in fact do.
For instance, in one corner of the Eastern Galactic Arm lies the large forest planet Oglaroon, the entire "intelligent" population of which lives permanently in one fairly small and crowded nut tree. In which tree they are born, live, fall in love, carve tiny speculative articles in the bark on the meaning of life, the futility of death and the importance of birth control, fight a few extremely minor wars, and eventually die strapped to the underside of some of the less accessible outer branches.
In fact the only Oglaroonians who ever leave their tree are those who are hurled out of it for the heinous crime of wondering whether any of the other trees might be capable of supporting life at all, or indeed whether the other trees are anything other than illusions brought on by eating too many Oglanuts."
¿A que viene todo esto? Solo quería compartir un extracto del segundo libro de su trilogía de cinco:
"The Universe, as has been observed before, is an unsettlingly big place, a fact which for the sake of a quiet life most people tend to ignore.
Many would happily move to somewhere rather smaller of their own devising, and this is what most beings in fact do.
For instance, in one corner of the Eastern Galactic Arm lies the large forest planet Oglaroon, the entire "intelligent" population of which lives permanently in one fairly small and crowded nut tree. In which tree they are born, live, fall in love, carve tiny speculative articles in the bark on the meaning of life, the futility of death and the importance of birth control, fight a few extremely minor wars, and eventually die strapped to the underside of some of the less accessible outer branches.
In fact the only Oglaroonians who ever leave their tree are those who are hurled out of it for the heinous crime of wondering whether any of the other trees might be capable of supporting life at all, or indeed whether the other trees are anything other than illusions brought on by eating too many Oglanuts."
Septima
Not knowingly, the man found himself stuck in that kind of situation one cannot control, and he found it was bliss, giving away will to powers beyond, and thus, losing all kind of attachment to responsibility of consequences.
That man is called James, and although he did like it in a sick kind of way, he has stopped being comfortable.
Will have to start making choices soon.
That man is called James, and although he did like it in a sick kind of way, he has stopped being comfortable.
Will have to start making choices soon.
Sexta Entrada
Fellow rock stands still
in it's far away location.
Wants not to be away,
needs me there.
Fellow rock stands still.
Wants me to go there.
in it's far away location.
Wants not to be away,
needs me there.
Fellow rock stands still.
Wants me to go there.
Unos caracolitos
Dos pequeños caracoles, nuevos a la vida fresca y clara de la primavera, deslizaban sus cuerpos por el jardín de la señora Harris, platicando de las hojas y de la lluvia. Tenían espirales conchas para soportar a las ultimas, y el alimento abundaba. Charlaban sobre la tierra y los troncos, sobre luces y sombras. Como los ancianos, como los niños, y como todos los vivos hacen.
Supieron desde nacer que ese jardín no era puro, que no eran deseados en esas enredaderas y paredes oscuras. Se ocultaban bajo las sombras de las que tanto hablaban.
La anciana escuchaba el gramófono en su habitación, su perro, pequeño para los ojos de quien lo alimentaba, mantenía una extrema y certera vigilancia sobre aquellos dominios vegetales. Olía, buscaba, mordía. Destrozaba a los ratones y a las ranas, a los caracoles los mataba. Escuchaba, silencioso, fingiendo descansar en su vieja casa, que ya rechinaba. Habían vivido allí muchos antes de el, en otros tiempos, antes, cuando aquella expirante dama había sido una muchacha, antes aun de que el señor Harris se hubiera ido. El jardín era lo único que persistía de aquella primera velada.
Y los caracoles andaban de día, subiendo ocultos por las ramas a los bordes de las bardas donde hallaban un poco de luz y paz. Sabían bien de aquel perro, nunca salían a los muros despejados, los podían ver llenos de manchas y vacias conchas de ancestros y antiguos camaradas. Pero uno de ellos, el mas libre de los dos, soñaba con elevarse en esas paredes marrones, privilegiadas por los rayos más vanidosos del hermano sol. Se veía subiendo hasta aquel techo y esas ramas, a las que nunca habían llegado, pero que siempre miraban. El otro, el serio, no pensaba mas que en sombras y cosas de verdad, sin ideales de paredes marrones, ni luces, ni nada.
Y asi pasaron abril, uno en sus sueños y el otro en el jardín. Charlando de lo mismo y surcando las ya babosas rutas de siempre.
Un amanecer de mayo, mientras el can reposaba taciturno, el pequeño caracol despertó con el sol. Y no vio a su amigo, su hermano, su compañero. Y decidió por fin salir por el camino marrón y libre, lleno de luz y de altura. Apenas broto de entre los arbustos cuando un gran gruñido lo paralizó.
Mientras tanto, su amigo, el serio, el triste, el temeroso, lo veía desde el árbol, con un sollozo y su razón para tragarse, lleno de envidia, teniendo presente su futuro. Y no volvió a charlar de tallos ni de hormigas, ni de nada. No, nunca mas hablar, solo le quedaba escuchar las tristes y aplastantes historias que emanaba aquella ventana y que se repetieron hasta que en el otoño dejo su nada embarrada en las sombras.
Supieron desde nacer que ese jardín no era puro, que no eran deseados en esas enredaderas y paredes oscuras. Se ocultaban bajo las sombras de las que tanto hablaban.
La anciana escuchaba el gramófono en su habitación, su perro, pequeño para los ojos de quien lo alimentaba, mantenía una extrema y certera vigilancia sobre aquellos dominios vegetales. Olía, buscaba, mordía. Destrozaba a los ratones y a las ranas, a los caracoles los mataba. Escuchaba, silencioso, fingiendo descansar en su vieja casa, que ya rechinaba. Habían vivido allí muchos antes de el, en otros tiempos, antes, cuando aquella expirante dama había sido una muchacha, antes aun de que el señor Harris se hubiera ido. El jardín era lo único que persistía de aquella primera velada.
Y los caracoles andaban de día, subiendo ocultos por las ramas a los bordes de las bardas donde hallaban un poco de luz y paz. Sabían bien de aquel perro, nunca salían a los muros despejados, los podían ver llenos de manchas y vacias conchas de ancestros y antiguos camaradas. Pero uno de ellos, el mas libre de los dos, soñaba con elevarse en esas paredes marrones, privilegiadas por los rayos más vanidosos del hermano sol. Se veía subiendo hasta aquel techo y esas ramas, a las que nunca habían llegado, pero que siempre miraban. El otro, el serio, no pensaba mas que en sombras y cosas de verdad, sin ideales de paredes marrones, ni luces, ni nada.
Y asi pasaron abril, uno en sus sueños y el otro en el jardín. Charlando de lo mismo y surcando las ya babosas rutas de siempre.
Un amanecer de mayo, mientras el can reposaba taciturno, el pequeño caracol despertó con el sol. Y no vio a su amigo, su hermano, su compañero. Y decidió por fin salir por el camino marrón y libre, lleno de luz y de altura. Apenas broto de entre los arbustos cuando un gran gruñido lo paralizó.
Mientras tanto, su amigo, el serio, el triste, el temeroso, lo veía desde el árbol, con un sollozo y su razón para tragarse, lleno de envidia, teniendo presente su futuro. Y no volvió a charlar de tallos ni de hormigas, ni de nada. No, nunca mas hablar, solo le quedaba escuchar las tristes y aplastantes historias que emanaba aquella ventana y que se repetieron hasta que en el otoño dejo su nada embarrada en las sombras.
Introduccion (para mi) en la poesia.
Soy nuevo en esto de los poemas, pero, en fin.
The teapot people got in your kitchen
They're taking away the strings
they're fixing nails to your feet.
You are not the spider anymore,
you have lost the web.
But, Did you ever own those strings?
Did you ever look for anything?
Did you ever leave your room?
Weren't you just waiting,
for someone to wake you up?
Job isn't changing his flat tire,
he never learnt how.
Those wings you have can't fly,
they're made for you to fall.
There's a lot written 'bout paths,
and doors, and ways, and songs;
but it's not enough
no, never enough.
Get yourself your own words,
start digging your own holes,
and just eat what you must, leave no crumbs
'cause there are no dogs under that table of yours.
The teapot people got in your kitchen
They're taking away the strings
they're fixing nails to your feet.
You are not the spider anymore,
you have lost the web.
But, Did you ever own those strings?
Did you ever look for anything?
Did you ever leave your room?
Weren't you just waiting,
for someone to wake you up?
Job isn't changing his flat tire,
he never learnt how.
Those wings you have can't fly,
they're made for you to fall.
There's a lot written 'bout paths,
and doors, and ways, and songs;
but it's not enough
no, never enough.
Get yourself your own words,
start digging your own holes,
and just eat what you must, leave no crumbs
'cause there are no dogs under that table of yours.
Last Thoughts on higher muses.
Even the greatest look up to someone. If you have found yourself admiring the power of the work of someone before you, be sure they too had a hero to follow, a previous path to take, gloriously feeling each word the master had to tell them. John Lennon once said that he wouldn't have been anyone without Elvis. Dante the poet was led by Virgil in his adventure through the eternities, Leonard Cohen found his statue in Garcia Lorca and I'm sure even Cervantes had someone.
Bob Dylan had Woody Guthrie; We all have Bob.
I just want to share this...
LAST THOUGHTS ON WOODY GUTHRIE (1963)
There's this book comin' out, an' they asked me to write something about Woody...
Sort of like "What does Woody Guthrie mean to you?" in twenty-five words...
And I couldn't do it -- I wrote out five pages and... I have it here, it's...Have it here by accident, actually... but I'd like to say this out loud...So... if you can sort of roll along with this thing here, this is called"Last Thoughts on Woody Guthrie."
When your head gets twisted and your mind grows numb
When you think you're too old, too young, too smart or too dumb
When you're laggin' behind an' losin' your pace
In the slow-motion crawl or life's busy race
No matter whatcha doin' if you start givin' up
If the wine don't come to the top of your cup
If the wind got you sideways it's one hand holdin' on
And the other starts slippin' and the feelin' is gone
And your train engine fire needs a new spark to catch it
And the wood's easy findin' but you're lazy to fetch it
And your sidewalk starts curlin' and the street gets too long
And you start walkin' backwards though you know that it's wrong
And lonesome comes up as down goes the day
And tomorrow's mornin' seems so far away
And you feel the reins from your pony are slippin'
And your rope is a-slidin' 'cause your hands are a-drippin'
And your sun-decked desert and evergreen valleys
Turn to broken down slums and trash-can alleys
And your sky cries water and your drain pipe's a-pourin'
And the lightnin's a-flashin' and the thunder's a-crashin'
The windows are rattlin' and breakin' and the roof tops are shakin'
And your whole world's a-slammin' and bangin'
And your minutes of sun turn to hours of storm
An' to yourself you sometimes say
"I never knew it was gonna be this way
Why didn't they tell me the day I was born?"
And you start gettin' chills and you're jumpin' from sweat
And you're lookin' for somethin' you ain't quite found yet
And you're knee-deep in dark water with your hands in the air
And the whole world's watchin' with a window peek stare
And your good gal leaves and she's long gone a-flyin'
And your heart feels sick like fish when they're fryin'
And your jackhammer falls from your hands to your feet
But you need it badly an' it lays on the street
And your bell's bangin' loudly but you can't hear its beat
And you think your ears mighta been hurt
Your eyes've turned filthy from the sight-blindin' dirt
And you figured you failed in yesterday's rush
When you were faked out an' fooled while facin' a four flush
And all the time you were holdin' three queens
It's makin you mad, it's makin' you mean
Like in the middle of Life magazine
Bouncin' around a pinball machine
And there's something on your mind that you wanna be sayin'
That somebody someplace oughta be hearin'
But it's trapped on your tongue, sealed in your head
And it bothers you badly when your layin' in bed
And no matter how you try you just can't say it
And you're scared to your soul you just might forget it
And your eyes get swimmy from the tears in your head
An' your pillows of feathers turn to blankets of lead
And the lion's mouth opens and you're starin' at his teeth
And his jaws start closin' with you underneath
And you're flat on your belly with your hands tied behind
And you wish you'd never taken that last detour sign
You say to yourself just what am I doin'
On this road I'm walkin', on this trail I'm turnin'
On this curve I'm hangin'
On this pathway I'm strollin', this space I'm taking
And this air I'm inhaling?
Am I mixed up too much, am I mixed up too hard
Why am I walking, where am I running
What am I saying, what am I knowing
On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailing
On this mandolin I'm strumming, in the song I'm singing,
the tune I'm humming, in the words that I'm thinking
In the words I'm writing
In this ocean of hours I'm all the time drinking
Who am I helping, what am I breaking
What am I giving, what am I taking?
But you try with your whole soul best
Never to think these thoughts and never to let
Them kind of thoughts gain ground
Or make your heart pound
But then again you know when they're around
Just waiting for a chance to slip and drop down'
Cause sometimes you hear 'em when the night time come creeping
And you fear they might catch you sleeping
And you jump from your bed, from the last chapter of dreamin'
And you can't remember for the best of your thinkin'
If that was you in the dream that was screaming
And you know that's somethin' special you're needin'
And you know there's no drug that'll do for the healing
And no liquor in the land to stop your brain from bleeding
You need somethin' special
You need somethin' special, all right
You need a fast flyin' train on a tornado track
To shoot you someplace and shoot you back
You need a cyclone wind on a stream engine howler
That's been banging and booming and blowing forever
That knows your troubles a hundred times over
You need a Greyhound bus that don't bar no race
That won't laugh at your looks
Your voice or your
by any number of bets in the book
Will be rolling long after the bubblegum craze
You need something to open up a new door
To show you something you seen before
But overlooked a hundred times or more
You need something to open your eyes
You need something to make it known
That it's you and no one else that owns
That spot that you're standing, that space that you're sitting
That the world ain't got you beat
That it ain't got you licked
It can't get you crazy no matter how many times you might get kicked
You need something special, all right
You need something special to give you hope
But hope's just a word
That maybe you said, maybe you heard
On some windy corner 'round a wide-angled curve
But that's what you need man, and you need it bad
And your trouble is you know it too good'
Cause you look an' you start gettin' the chills'
Cause you can't find it on a dollar bill
And it ain't on Macy's window sill
And it ain't on no rich kid's road map
And it ain't in no fat kid's fraternity house
And it ain't made in no Hollywood wheat germ
And it ain't on that dim-lit stage
With that half-wit comedian on it
Rantin' and ravin' and takin' your money
And you thinks it's funny
No, you can't find it neither in no night club, no yacht club
And it ain't in the seats of a supper club
And sure as hell you're bound to tell
No matter how hard you rub
You just ain't a-gonna find it on your ticket stub
No, it ain't in the rumors people're tellin' you
And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you
And it ain't in a cardboard-box house
Or down any movie star's blouse
And you can't find it on the golf course
And Uncle Remus can't tell you and neither can Santa Claus
And it ain't in the cream puff hairdo or cotton candy clothes
Ain't in the dime store dummies an' bubblegum goons
And it ain't in the marshmallow noises of the chocolate cake voices
That come knocking and tapping in Christmas wrapping
Sayin' ain't I pretty and ain't I cute, look at my skin,
Look at my skin shine, look at my skin glow,
Look at my skin laugh, look at my skin cry,
When you can't even sense if they got any insides
These people so pretty in their ribbons and bows
No, you'll not now or no other day
Find it on the doorsteps made of paper maché
And inside of the people made of molasses
That every other day buy a new pair of sunglasses
And it ain't in the fifty-star generals and flipped-out phonies
Who'd turn you in for a tenth of a penny
Who breathe and burp and bend and crack
And before you can count from one to ten
Do it all over again but this time behind your back, my friend,
The ones that wheel and deal and whirl and twirl
And play games with each other in their sand-box world
And you can't find it either in the no-talent fools
That run around gallant
And make all the rules for the ones that got talent
And it ain't in the ones that ain't got any talent but think they do
And think they're fooling you
The ones that jump on the wagon
Just for a while 'cause they know it's in style
To get their kicks, get out of it quick
And make all kinds of rnoney and chicks
And you yell to yourself and you throw down your hat
Saying, "Christ, do I gotta be like that?
Ain't there no one here that knows where I'm at
Ain't there no one here that knows how I feel
Good God Almighty, that stuff ain't real":
No, but that ain't your game, it ain't your race
You can't hear your name, you can't see your face
You gotta look some other place
And where do you look for this hope that you're seekin'
Where do you look for this lamp that's a-burnin'
Where do you look for this oil well gushin'
Where do you look for this candle that's glowin'
Where do you look for this hope that you know is there
And out there somewhere
And your feet can only walk down two kinds of roads
Your eyes can only look through two kinds of windows
Your nose can only smell two kinds of hallways
You can touch and twist
And turn two kinds of doorknobs
You can either go to the church of your choice
Or you go to Brooklyn State Hospital
You find God in the church of your choice
You find Woody Guthrie in Brooklyn State Hospital
And though it's only my opinion
I may be right or wrong
You'll find them bothIn Grand CanyonSundown
-----------------------------------------------
I'm none to peel or judge, I will stay true to my condition, and do what I have to, helping the tirbute keep on. Thanks Bob, and all the ones before.
I'll try to do a respectful translation of this later.
Bob Dylan had Woody Guthrie; We all have Bob.
I just want to share this...
LAST THOUGHTS ON WOODY GUTHRIE (1963)
There's this book comin' out, an' they asked me to write something about Woody...
Sort of like "What does Woody Guthrie mean to you?" in twenty-five words...
And I couldn't do it -- I wrote out five pages and... I have it here, it's...Have it here by accident, actually... but I'd like to say this out loud...So... if you can sort of roll along with this thing here, this is called"Last Thoughts on Woody Guthrie."
When your head gets twisted and your mind grows numb
When you think you're too old, too young, too smart or too dumb
When you're laggin' behind an' losin' your pace
In the slow-motion crawl or life's busy race
No matter whatcha doin' if you start givin' up
If the wine don't come to the top of your cup
If the wind got you sideways it's one hand holdin' on
And the other starts slippin' and the feelin' is gone
And your train engine fire needs a new spark to catch it
And the wood's easy findin' but you're lazy to fetch it
And your sidewalk starts curlin' and the street gets too long
And you start walkin' backwards though you know that it's wrong
And lonesome comes up as down goes the day
And tomorrow's mornin' seems so far away
And you feel the reins from your pony are slippin'
And your rope is a-slidin' 'cause your hands are a-drippin'
And your sun-decked desert and evergreen valleys
Turn to broken down slums and trash-can alleys
And your sky cries water and your drain pipe's a-pourin'
And the lightnin's a-flashin' and the thunder's a-crashin'
The windows are rattlin' and breakin' and the roof tops are shakin'
And your whole world's a-slammin' and bangin'
And your minutes of sun turn to hours of storm
An' to yourself you sometimes say
"I never knew it was gonna be this way
Why didn't they tell me the day I was born?"
And you start gettin' chills and you're jumpin' from sweat
And you're lookin' for somethin' you ain't quite found yet
And you're knee-deep in dark water with your hands in the air
And the whole world's watchin' with a window peek stare
And your good gal leaves and she's long gone a-flyin'
And your heart feels sick like fish when they're fryin'
And your jackhammer falls from your hands to your feet
But you need it badly an' it lays on the street
And your bell's bangin' loudly but you can't hear its beat
And you think your ears mighta been hurt
Your eyes've turned filthy from the sight-blindin' dirt
And you figured you failed in yesterday's rush
When you were faked out an' fooled while facin' a four flush
And all the time you were holdin' three queens
It's makin you mad, it's makin' you mean
Like in the middle of Life magazine
Bouncin' around a pinball machine
And there's something on your mind that you wanna be sayin'
That somebody someplace oughta be hearin'
But it's trapped on your tongue, sealed in your head
And it bothers you badly when your layin' in bed
And no matter how you try you just can't say it
And you're scared to your soul you just might forget it
And your eyes get swimmy from the tears in your head
An' your pillows of feathers turn to blankets of lead
And the lion's mouth opens and you're starin' at his teeth
And his jaws start closin' with you underneath
And you're flat on your belly with your hands tied behind
And you wish you'd never taken that last detour sign
You say to yourself just what am I doin'
On this road I'm walkin', on this trail I'm turnin'
On this curve I'm hangin'
On this pathway I'm strollin', this space I'm taking
And this air I'm inhaling?
Am I mixed up too much, am I mixed up too hard
Why am I walking, where am I running
What am I saying, what am I knowing
On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailing
On this mandolin I'm strumming, in the song I'm singing,
the tune I'm humming, in the words that I'm thinking
In the words I'm writing
In this ocean of hours I'm all the time drinking
Who am I helping, what am I breaking
What am I giving, what am I taking?
But you try with your whole soul best
Never to think these thoughts and never to let
Them kind of thoughts gain ground
Or make your heart pound
But then again you know when they're around
Just waiting for a chance to slip and drop down'
Cause sometimes you hear 'em when the night time come creeping
And you fear they might catch you sleeping
And you jump from your bed, from the last chapter of dreamin'
And you can't remember for the best of your thinkin'
If that was you in the dream that was screaming
And you know that's somethin' special you're needin'
And you know there's no drug that'll do for the healing
And no liquor in the land to stop your brain from bleeding
You need somethin' special
You need somethin' special, all right
You need a fast flyin' train on a tornado track
To shoot you someplace and shoot you back
You need a cyclone wind on a stream engine howler
That's been banging and booming and blowing forever
That knows your troubles a hundred times over
You need a Greyhound bus that don't bar no race
That won't laugh at your looks
Your voice or your
by any number of bets in the book
Will be rolling long after the bubblegum craze
You need something to open up a new door
To show you something you seen before
But overlooked a hundred times or more
You need something to open your eyes
You need something to make it known
That it's you and no one else that owns
That spot that you're standing, that space that you're sitting
That the world ain't got you beat
That it ain't got you licked
It can't get you crazy no matter how many times you might get kicked
You need something special, all right
You need something special to give you hope
But hope's just a word
That maybe you said, maybe you heard
On some windy corner 'round a wide-angled curve
But that's what you need man, and you need it bad
And your trouble is you know it too good'
Cause you look an' you start gettin' the chills'
Cause you can't find it on a dollar bill
And it ain't on Macy's window sill
And it ain't on no rich kid's road map
And it ain't in no fat kid's fraternity house
And it ain't made in no Hollywood wheat germ
And it ain't on that dim-lit stage
With that half-wit comedian on it
Rantin' and ravin' and takin' your money
And you thinks it's funny
No, you can't find it neither in no night club, no yacht club
And it ain't in the seats of a supper club
And sure as hell you're bound to tell
No matter how hard you rub
You just ain't a-gonna find it on your ticket stub
No, it ain't in the rumors people're tellin' you
And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you
And it ain't in a cardboard-box house
Or down any movie star's blouse
And you can't find it on the golf course
And Uncle Remus can't tell you and neither can Santa Claus
And it ain't in the cream puff hairdo or cotton candy clothes
Ain't in the dime store dummies an' bubblegum goons
And it ain't in the marshmallow noises of the chocolate cake voices
That come knocking and tapping in Christmas wrapping
Sayin' ain't I pretty and ain't I cute, look at my skin,
Look at my skin shine, look at my skin glow,
Look at my skin laugh, look at my skin cry,
When you can't even sense if they got any insides
These people so pretty in their ribbons and bows
No, you'll not now or no other day
Find it on the doorsteps made of paper maché
And inside of the people made of molasses
That every other day buy a new pair of sunglasses
And it ain't in the fifty-star generals and flipped-out phonies
Who'd turn you in for a tenth of a penny
Who breathe and burp and bend and crack
And before you can count from one to ten
Do it all over again but this time behind your back, my friend,
The ones that wheel and deal and whirl and twirl
And play games with each other in their sand-box world
And you can't find it either in the no-talent fools
That run around gallant
And make all the rules for the ones that got talent
And it ain't in the ones that ain't got any talent but think they do
And think they're fooling you
The ones that jump on the wagon
Just for a while 'cause they know it's in style
To get their kicks, get out of it quick
And make all kinds of rnoney and chicks
And you yell to yourself and you throw down your hat
Saying, "Christ, do I gotta be like that?
Ain't there no one here that knows where I'm at
Ain't there no one here that knows how I feel
Good God Almighty, that stuff ain't real":
No, but that ain't your game, it ain't your race
You can't hear your name, you can't see your face
You gotta look some other place
And where do you look for this hope that you're seekin'
Where do you look for this lamp that's a-burnin'
Where do you look for this oil well gushin'
Where do you look for this candle that's glowin'
Where do you look for this hope that you know is there
And out there somewhere
And your feet can only walk down two kinds of roads
Your eyes can only look through two kinds of windows
Your nose can only smell two kinds of hallways
You can touch and twist
And turn two kinds of doorknobs
You can either go to the church of your choice
Or you go to Brooklyn State Hospital
You find God in the church of your choice
You find Woody Guthrie in Brooklyn State Hospital
And though it's only my opinion
I may be right or wrong
You'll find them bothIn Grand CanyonSundown
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I'm none to peel or judge, I will stay true to my condition, and do what I have to, helping the tirbute keep on. Thanks Bob, and all the ones before.
I'll try to do a respectful translation of this later.
Segunda Entrada
Un cuentito que escribi durante mis peripecias eurpoeas:
« Vende penas », respondió a Marco su madre, rápidamente retirando de su campo de visión a la inmensa mujer. Fue entonces que el pequeño pensó que las aves habían querido muchas, porque no cantaron ni siquiera cuando el muriente sol de atardecer les volvió rojas las plumas que llevaban siendo grises todo el invierno. Un invierno cuya duración ya superaba por mucho a sus iguales de tiempos más prósperos. Castigando con su despiadado frío, había ya terminado con el sustento de todo aquel pueblo, en el que Marco ahora andaba junto a su madre, sin poder liberar el pensamiento atrapado en su memoria de esa bestial señora.
Y si las aves no cantaban, era seguro que el pueblo de Marco y su gente tampoco lo hacían. Mas bien llevaban años sin despertar de la desesperanza que los tenia pasmados en un estado de completa hibernación de voluntad. El pueblo en que vivían era muy pequeño, con no más de noventa casas que en su mayoría estaban reconstruidas de antiguas ruinas y habitadas por una o dos personas. Todos sumergidos en sus propios intereses, pasando por alto el detalle de que todos sufrían como ellos. Pero Marco no se fijo en los nuevos deslaves sobre del mercado, mucho menos sus ojos y oídos prestaron atención al lejano resplandor que ilumino con oscura ironía la región de la resistencia, antes de imponer el estruendo implacable que recurrentemente recordaba a los vivos que la guerra aun los tenia subyugados. No, Marco no pensó en eso ni en nada además de la mujer que decían cambiaba penas por dichas.
Al momento de llegar al refugio de rocas que llamaban casa su madre se desplomo en llanto, llorando como siempre lo hacia desde que nació Marco, hacia 8 años. “Una perdida de tiempo andar naciendo en estos tiempos”, le dijo mas de una vez. Sin saber que pertenecía también ella a una de las tantas generaciones nacidas bajo el interminable manto del conflicto. El conflicto por su parte, había nacido hacia ya varias décadas, se hablaba de siglos, cuando los vivos aun disfrutaban estarlo y los muertos rara vez eran envidiados. Sus padres, hasta donde el sabia, habían pasado mas de nueve meses huyendo, ocultándose en cañerías, en bosques, y cuando se terminaron las selvas y las ciudades siguieron escondiéndose en ruinas y bajo rocas. Y por esta conducta nómada sintieron una nostalgia perdida en sus orígenes milenarios. Alimentándose de lo que desenterraban, y de lo que los pocos les intercambiaban. Vivian como todos, sin desearlo, sin conocer otra opción además de ese molesto instinto que los obligaba a sobrevivir.
Nunca conocieron la religión, hacia mucho ya que los últimos habían dejado de revolcarse en los extintos charcos de la esperanza. En consenso decidieron que el dios del que les habían hablado no era más que cualquier fantasía de infante. No era una opción viable para solucionar nada. No concebían posibilidad de que ese ser omnipotente fuera capaz de permitir tal cantidad de estragos y daños en su creación, y cualquier otro dios que se fundase en tal crueldad era indigno de la más ínfima mención. Era para ellos una preocupación menos en esa estancada guerra. Guerra en la que seguían luchando igual que como seguían viviendo, por pura costumbre. Un círculo vicioso que les daba razones y recursos para encontrar la temprana y añorada muerte. Era, seguramente, el ocaso de la humanidad.
Mientras tanto, la madre de Marco vio que era cuestión de minutos la llegada de la medianoche. Marco, por su parte, seguía distraído, amarrando a su pensamiento el recuerdo de aquella prominente dama que contrastaba con la languidez de los tristes escombros de personas que seguían respirando. Su madre maldecía el día en que el padre de Marco había tomado el rifle y había partido hacia occidente lleno de ideas y de vida. “Quizás había esperanza después de todo”, pensó en ese momento la madre de Marco. Lo regresaron muerto, a los tres días. Nunca su vida fue lo mismo, vivía acosada por los hombres del poblado, hombres que años antes habían recibido a la pareja junto con sus mujeres e hijos en un ambiente de falsa solidaridad. No había solidaridad, e incluso esta era inútil. Ahora ella vivía de su cuerpo, resistiendo embates y acosos de los miserables que no tenían en ellos más que el natural anhelo de satisfacción que tanto los aquejaba.
Les habían llenado la cabeza de ideas de resistencia y libertad para mandarlo a el al campo de batalla. La última generación de real resistencia nunca tuvo claro contra que resistía. Contra un enemigo que era amorfo, ni siquiera tuvieron un indicio de quien les reprimía y ahogaba en sus ataques precisos. En el que parecía que no se libraba batalla alguna, sino solo carnicería de inocentes. Años después llegaría a la madre de Marco la certeza de la sorprendente inexistencia de un enemigo. El poblado, poblado que habían encontrado días después del nacimiento de Marco, rodeado de una región en la que ataques sucedían con una regularidad metronómica, era, aunque no lo sabían, el único reminiscente de vida humana en el planeta. Sociedades muy antiguas habían ostentado vidas llenas de lujo y esplendor, separándose del resto del mundo por una barrera de actividad bélica mecanizada. Ciertos errores habían llevado a estos a la extinción, y a los otros, a la creencia de que luchaban contra algo. Al principio fue entre ellos, mucho después se exterminaron casi por completo.
Marco no dejo en toda la noche de pensar en la opulenta mujer. No sabía aun que parte de su vida vendría a formar esa señora. Pudo pensar en otra cosa cuando entro deslizándose por entre los viejos ladrillos que formaban su pared una legión de partículas de colores infinitos que lo saco de su penosa realidad y le hizo ver su alrededor y su pasado como un largo sueño. Supo que no existía la guerra, ni el poblado; se vio en otra época, como un quijote contrariado y se entendió a si mismo como otra persona. No era Marco, ni tenia ocho años. Decidió cambiarlo todo, en fin, la falsedad de esa vida lo hacia inmune a toda muerte. Tomo el viejo rifle de su padre y salio de su casa, midiendo en su mente un metro de mas y pesando lo que un hombre plenamente desarrollado. Fue castigando a todos, matando a sus vecinos de uno por uno, sin tomar en cuenta ningún parámetro de discriminación. Sus motivos lo arrastraron tan lejos que los perdió de vista. Llevaba poco menos de medio centenar cuando llego a la puerta de la mujer. Se atasco en quietud, pero sus adentros inquietos ante la solemnidad de la mirada de la mujer. Por unos segundos no sucedió nada, hasta que Marco, aceptando nuevamente su identidad fantástica, soltó el rifle, desplomándose en el suelo por los ataques de una turba enfurecida que lo apedreaba sin clemencia por su crimen que para ellos era pecado. No hizo sonido durante los pocos segundos que duró el ataque, dándose cuenta que después de todo no era un sueño, y que esta vez, la muerte era verdadera.
« Vende penas », respondió a Marco su madre, rápidamente retirando de su campo de visión a la inmensa mujer. Fue entonces que el pequeño pensó que las aves habían querido muchas, porque no cantaron ni siquiera cuando el muriente sol de atardecer les volvió rojas las plumas que llevaban siendo grises todo el invierno. Un invierno cuya duración ya superaba por mucho a sus iguales de tiempos más prósperos. Castigando con su despiadado frío, había ya terminado con el sustento de todo aquel pueblo, en el que Marco ahora andaba junto a su madre, sin poder liberar el pensamiento atrapado en su memoria de esa bestial señora.
Y si las aves no cantaban, era seguro que el pueblo de Marco y su gente tampoco lo hacían. Mas bien llevaban años sin despertar de la desesperanza que los tenia pasmados en un estado de completa hibernación de voluntad. El pueblo en que vivían era muy pequeño, con no más de noventa casas que en su mayoría estaban reconstruidas de antiguas ruinas y habitadas por una o dos personas. Todos sumergidos en sus propios intereses, pasando por alto el detalle de que todos sufrían como ellos. Pero Marco no se fijo en los nuevos deslaves sobre del mercado, mucho menos sus ojos y oídos prestaron atención al lejano resplandor que ilumino con oscura ironía la región de la resistencia, antes de imponer el estruendo implacable que recurrentemente recordaba a los vivos que la guerra aun los tenia subyugados. No, Marco no pensó en eso ni en nada además de la mujer que decían cambiaba penas por dichas.
Al momento de llegar al refugio de rocas que llamaban casa su madre se desplomo en llanto, llorando como siempre lo hacia desde que nació Marco, hacia 8 años. “Una perdida de tiempo andar naciendo en estos tiempos”, le dijo mas de una vez. Sin saber que pertenecía también ella a una de las tantas generaciones nacidas bajo el interminable manto del conflicto. El conflicto por su parte, había nacido hacia ya varias décadas, se hablaba de siglos, cuando los vivos aun disfrutaban estarlo y los muertos rara vez eran envidiados. Sus padres, hasta donde el sabia, habían pasado mas de nueve meses huyendo, ocultándose en cañerías, en bosques, y cuando se terminaron las selvas y las ciudades siguieron escondiéndose en ruinas y bajo rocas. Y por esta conducta nómada sintieron una nostalgia perdida en sus orígenes milenarios. Alimentándose de lo que desenterraban, y de lo que los pocos les intercambiaban. Vivian como todos, sin desearlo, sin conocer otra opción además de ese molesto instinto que los obligaba a sobrevivir.
Nunca conocieron la religión, hacia mucho ya que los últimos habían dejado de revolcarse en los extintos charcos de la esperanza. En consenso decidieron que el dios del que les habían hablado no era más que cualquier fantasía de infante. No era una opción viable para solucionar nada. No concebían posibilidad de que ese ser omnipotente fuera capaz de permitir tal cantidad de estragos y daños en su creación, y cualquier otro dios que se fundase en tal crueldad era indigno de la más ínfima mención. Era para ellos una preocupación menos en esa estancada guerra. Guerra en la que seguían luchando igual que como seguían viviendo, por pura costumbre. Un círculo vicioso que les daba razones y recursos para encontrar la temprana y añorada muerte. Era, seguramente, el ocaso de la humanidad.
Mientras tanto, la madre de Marco vio que era cuestión de minutos la llegada de la medianoche. Marco, por su parte, seguía distraído, amarrando a su pensamiento el recuerdo de aquella prominente dama que contrastaba con la languidez de los tristes escombros de personas que seguían respirando. Su madre maldecía el día en que el padre de Marco había tomado el rifle y había partido hacia occidente lleno de ideas y de vida. “Quizás había esperanza después de todo”, pensó en ese momento la madre de Marco. Lo regresaron muerto, a los tres días. Nunca su vida fue lo mismo, vivía acosada por los hombres del poblado, hombres que años antes habían recibido a la pareja junto con sus mujeres e hijos en un ambiente de falsa solidaridad. No había solidaridad, e incluso esta era inútil. Ahora ella vivía de su cuerpo, resistiendo embates y acosos de los miserables que no tenían en ellos más que el natural anhelo de satisfacción que tanto los aquejaba.
Les habían llenado la cabeza de ideas de resistencia y libertad para mandarlo a el al campo de batalla. La última generación de real resistencia nunca tuvo claro contra que resistía. Contra un enemigo que era amorfo, ni siquiera tuvieron un indicio de quien les reprimía y ahogaba en sus ataques precisos. En el que parecía que no se libraba batalla alguna, sino solo carnicería de inocentes. Años después llegaría a la madre de Marco la certeza de la sorprendente inexistencia de un enemigo. El poblado, poblado que habían encontrado días después del nacimiento de Marco, rodeado de una región en la que ataques sucedían con una regularidad metronómica, era, aunque no lo sabían, el único reminiscente de vida humana en el planeta. Sociedades muy antiguas habían ostentado vidas llenas de lujo y esplendor, separándose del resto del mundo por una barrera de actividad bélica mecanizada. Ciertos errores habían llevado a estos a la extinción, y a los otros, a la creencia de que luchaban contra algo. Al principio fue entre ellos, mucho después se exterminaron casi por completo.
Marco no dejo en toda la noche de pensar en la opulenta mujer. No sabía aun que parte de su vida vendría a formar esa señora. Pudo pensar en otra cosa cuando entro deslizándose por entre los viejos ladrillos que formaban su pared una legión de partículas de colores infinitos que lo saco de su penosa realidad y le hizo ver su alrededor y su pasado como un largo sueño. Supo que no existía la guerra, ni el poblado; se vio en otra época, como un quijote contrariado y se entendió a si mismo como otra persona. No era Marco, ni tenia ocho años. Decidió cambiarlo todo, en fin, la falsedad de esa vida lo hacia inmune a toda muerte. Tomo el viejo rifle de su padre y salio de su casa, midiendo en su mente un metro de mas y pesando lo que un hombre plenamente desarrollado. Fue castigando a todos, matando a sus vecinos de uno por uno, sin tomar en cuenta ningún parámetro de discriminación. Sus motivos lo arrastraron tan lejos que los perdió de vista. Llevaba poco menos de medio centenar cuando llego a la puerta de la mujer. Se atasco en quietud, pero sus adentros inquietos ante la solemnidad de la mirada de la mujer. Por unos segundos no sucedió nada, hasta que Marco, aceptando nuevamente su identidad fantástica, soltó el rifle, desplomándose en el suelo por los ataques de una turba enfurecida que lo apedreaba sin clemencia por su crimen que para ellos era pecado. No hizo sonido durante los pocos segundos que duró el ataque, dándose cuenta que después de todo no era un sueño, y que esta vez, la muerte era verdadera.
Primera Entrada
Subiendome al tren de las modas declaro inaugurado este intento de reflexion literaria hecho para todos aquellos que encuentran sin haber buscado, y los que son como yo, que no paran de buscar lo que no encuentran.
No se si pegue esto, no en el sentido de que a alguien le interese, sino en el sentido de que un servidor tenga la disciplina suficiente para poder darles licuados de lenguaje periodicamente.
Pero para ya no empezar con profesias catastroficas, les doy la bienvenida a ustedes que no deben tomar los caminos ya tomados (y para no robarle a Serrat no sigo). Esto se trata de romper con el nomos y dejarnos llevar a donde los caminos que tomemos nos dejen.
Gracias por llegar hasta aqui.
P.D. Urgen colaboraciones.
No se si pegue esto, no en el sentido de que a alguien le interese, sino en el sentido de que un servidor tenga la disciplina suficiente para poder darles licuados de lenguaje periodicamente.
Pero para ya no empezar con profesias catastroficas, les doy la bienvenida a ustedes que no deben tomar los caminos ya tomados (y para no robarle a Serrat no sigo). Esto se trata de romper con el nomos y dejarnos llevar a donde los caminos que tomemos nos dejen.
Gracias por llegar hasta aqui.
P.D. Urgen colaboraciones.
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